Из дневниковых набросков

Старые легенды оживают в ночи, 
Когда метель рисует на стекле. 
Ты только слушай, 
Всё скрыто в этой ледяной мгле. 

Внутри дома, окутанного тишиной, 
Нарушаемой лишь свистом ветра, 
Сидели двое: 
Марта, с тревогой глядящая на бушующую стихию, 
И старый Дед Мороз, 
Чья борода была белее самых свежих сугробов.

— Слышишь, дитя? — прошептал он, — это ветер поёт песни давних времён. 
Легенды не умирают, они просто ждут своего часа. 
Марта кивнула, её сердце билось в унисон с нарастающим гулом метели. 
Она всегда любила зиму, 
Её сказочную красоту, 
Но в этот раз что-то было иначе. 
Воздух казался плотным, наполненным ожиданием.

Метель усилилась. За окном, сквозь завесу снега, 
Марта увидела силуэты. Неясные, но определённо живые. 
Они двигались, будто бы вытканные из самого снега, 
Их очертания менялись, как облака на рассвете.

— Вижу… — едва слышно проговорила она.

— Не бойся, — мягко посоветовал старик. 
— Это духи зимы, стражи холода и тишины. 
Они несут знание, которое не найти в книгах. 
Они хотят, чтобы ты услышала их зов.

Внезапно один из силуэтов приблизился к окну. 
Он был похож на огромного белого волка. 
Марта почувствовала, как по спине пробежал холодок, 
Но страха не было. Было скорее… любопытство.

— Легенды оживают в ночи, — повторил Дед Мороз. 
Марта закрыла глаза, стараясь уловить каждый звук: 
шелест снега, вой ветра, и что-то ещё… 
Что-то похожее на шёпот. 
Шёпот, который, казалось, говорил с ней напрямую, 
Рассказывая истории о древних героях, о забытых богах, 
О магии, что таилась в каждом замёрзшем листке.

Она почувствовала, как её собственное сердце 
Начинает биться в ритм с ритмом метели. 
Мир вокруг неё, казалось, растворился, 
Оставив лишь её, Деда Мороза и эту ночь, полную тайн. 
И она знала, что этой ночью легенды стали реальностью, 
А она стала их частью, слушателем и, возможно, хранителем.