Бродячий ветер не щадит мозги.
Ты, медленно прогуливаясь в парке,
натягиваешь ниже капюшон,
спасая голову от продувания насквозь.
Борею чхать с какой ты встал ноги
и почему, расхристанный, в запарке
ему открылся; ты ему смешон:
он в голове твоей хозяин, а не гость.
Ты — ветреный. Ты над самим собой
не властен: голова твоя продута
и, более того, почти пуста,
как медный колокол с чугунным языком.
Твои слова и мысли — вразнобой.
Вот почему не выдают продукта
желаемого скорбные уста.
Надплечный колокол твой — он гудит по ком?
Другой вопрос — уже не в бровь, а в глаз:
язык твой в черепной твоей коробке —
его движеньем управляет кто?
Рассудок твой? иль воздух продувной — сквозняк?
Молчишь... Заметь, уже не в первый раз
при спросе в лоб ты делаешься робким
и поднимаешь воротник пальто,
как бы пытаясь игнорировать меня.
30.11.2025
Самобичевание
© Copyright: Владимир Юрьевич Соколов, 2025
Свидетельство о публикации №225113000219
Свидетельство о публикации №225113000219
Рецензии