Свет, который не гаснет! Премьера трека!

ы подарила мне жизнь.
И любви своей свет.
Говорила всегда: "сынок, держись..."
И встретишь счастья рассвет!

Всех мам, и их детей с Днём Матери!


  Я открываю глаза на мир, и первое, что встречает мой взгляд, — небо. Но ещё до того, как оно окрасится первыми оттенками утра, внутри меня уже горит маленькое солнце — мама. Её голос — мягкая ткань, которой хочешь укрыться от любых сквозняков судьбы. Когда я был ребёнком, мир казался лабиринтом, но её рука держала нить Ариадны — простую, тёплую, не порвавшуюся. Теперь я вырос, и пальцы стали заметно грубее, но именно они помнят шелковистость её ладоней, как дерево помнит весенний сок.
  Мама — это первый наученный язык, на котором тишина перестаёт быть пустотой. Она читает меня без очков и переводчиков, улавливая подстрочники, написанные в сердцебиении. Когда мне кажется, что мир говорит на слишком громких диалектах, мама шепчет одно-единственное слово «верь» — и шум становится музыкой. Я спрашиваю себя: что останется, когда погаснут огни городов, разрядятся батареи телефонов, стихнет интернет? Останутся руки, знающие, как обнять, чтобы починились сломанные края души. Останется взгляд, где я навсегда отражён ребёнком, каким бы взрослым ни притворялся. Останется тёплый звон её имени, рассыпающийся утренними птицами в моём окне. Некоторые называют это любовью, другие — чудом, я же называю это жизнью, потому что без неё воздух перестаёт быть дыханием.

  И пока моё сердце не забудет своего ритма, я буду повторять: мама — это жизнь, которую мы носим внутри, даже когда думаем, что идём одни. Каждое утро я выхожу в город, где лица пролетают, как листья в осеннем ветре. И всё же в этой суете я замечаю невидимую нить, тянущуюся от её сердца к моему — шепчущую: «Не заблудись». Эта нить крепче стали, тоньше паутины и чище утренних колоколов, звонящих в ещё не проснувшихся деревнях. И если когда-нибудь я сам стану для кого-то таким светом, это будет её заслуга, её отголосок, её бесконечный вдох. Потому что мама не заканчивается на слове; она длится временем, как река, несущая отражения горизонтов.

Святое.