В потоке материя получает сознание

Дорогой друг!
У вас такой большущий пук,
Что даже все снесло куда-то.
И вашего покорнейшего брата,
Как-будто бы дегенерата, взяла гнетущая досада.
Что не покорен слушать вас.
Как-будто смелый унитаз стоит и плачет от тоски,
Что все его болят мозги,
Что нету даже было мочи, и остального между прочим
Ничто заключено в тиски.

А, сам вы проще, ненароком, коль нет сознания того,
Что нет вам вовсе никого - кто мог бы поддержать беседу.
Так, между делом, за обедом,
Что было слушанье его
Вас так смиренно, тихо, мило, со всем сиянием в глазах,
Что и не видел сам Аллах всего прекрасия бабах.

Возможно, даже вы хотели запудрить милым их мозги,
Что так страдаете в несчастье, и лишь одно для вас ненастье -
Что нет признанья под напастью всех, кто-б хотели и могли.
Высокой мастью не поможешь, не сможешь жизнь к себе привлечь.
Так и пытается протечь все то, что на мозги положишь.

Все, что случается во всем, не совершает лихо кто-то.
Так, между делом, ненароком бытует древо бегемота,
И поласкает горло рвота, хоть и мерещится на нем.

Что за безумство задавать вопросы: "У кого, на самом деле, папиросы"?
Материя в сознании живет, резвится, плавает, ползет.
Но вдруг, она сама не знает, что сознание случайно обретет.

Дружище, просто все у нас!
Не космос и не Гондурас не может обрести сознанье.
Особенно, когда Оно Бытует лишь само собой,
Не знает: что такое геморрой.
Никакой материи не знает, а просто безгранично пребывает.
Материя Его никак не получает, она - лишь есть Его потенциал.
Боюсь помыслить, что наш друг отдал
Всего себя на растерзанье.
Что попрощавшись со своим сознаньем, и далее его никак он не видал.