Тихий шёпот ночного города

- Зачем вы даёте мне это?

- А зачем, по-вашему, люди придумали пистолет? – она ухмыльнулась. - Убивать.

- Но я не хочу убивать, - воскликнул он и отвернулся.

- Придётся.



История была проста. Долгих размышлений не требовала. Он оказался в заточении у самого времени. Старые убеждения рухнули, новые – не появились. Заложник двух ипостасей, сред обитания и реальностей. Застрял, как застревают многие. Между. Где-то вне. Не там. Не здесь. У него больше не было имени. Сам он назвал себя Маргинал.

Она. Невыносимая женщина, наставница. Маргинал её ненавидел. Она видела в нём некую забаву, развлечение, отходную систему. Пытаться исправить – бесполезно. Ровно как и поменять моральные убеждения.



- Вы теперь наёмный убийца. Поздравляю.

- Интересно, с чем это? – поинтересовался Маргинал.

- Ну как же. Теперь вы окончательно определились с профессией.



- Жизнь слишком коротка, чтобы тратить её на разные глупости, - повторяла ему постоянно его давняя подруга. Они когда-то отлично проводили время. Но те времена прошли. Она уплыла на страшном корабле «Забытое» по реке воспоминаний. А он на грани.

Сколько было глупостей в его жизни? Не растрачивал ли он её зря, что и привело к таким ужасным последствиям и падающим стенам? Сделай бы он что-нибудь не так, то смог бы изменить ход всей жизни? Маргинал знал, что нет. Истинная жестокость.

Моменты из своей «старой» жизни он старался не вспоминать. Иначе бы ему стало стыдно перед самим тобой за то, чем он стал. За каждый неправильно, неверно пройденный шаг. Стыдно перед тем пятилетним мальчиком, имевшим большие надежды, которым не суждено было сбыться. Он сам всё погубил. Маргинал заменил в нём личность.



- Реанимация – страшное слово, правда?

- Почему?

- Потому что следующая станция – морг.

Он не знал, что на это ответить. Никогда не любил подобные разговоры. Особенно если их начинает незнакомый человек в общественном месте. Но где-то правда здесь была. Из реанимации было несколько выходов, один их них и правда был моргом. Маргинал сам сейчас в такой реанимации. А что делать – не знает. Не уверен, что дорога заказана ему не в морг.



- Я потерян, - признался он своей наставнице.

- Насколько?

- Я не знаю. Мне кажется, что я сам убил свои возможности. Я не могу понять, где я и что мне надо делать.

- А разве вам не объяснили?

- Не в этом плане. Я потерян внутри. Там пусто, не за что ухватиться. Некуда идти. Бежать нет смысла. От себя не убежишь.

- Вы ещё никого не убили, - заметила она.

- Причём тут это?

Наставница лишь усмехнулась, а потом тихо добавила:

- Тогда вы научитесь бегать.



Даже разложив жизнь по полочкам, не всегда понимаешь, что же в ней было не так. Маргиналу казалось, что причина именно в том, как он жил, а не кем он жил. То есть, он сразу вычеркнул из подозреваемых себя самого и стал винить жизнь за то, что она была какой-то не такой в его понимании. Сам себя изводил, мучал долгими ночами. До того, как попал сюда. Теперь он уже ничего не хотел. В нём умер голос великого «хочу». Остался лишь страшный «надо» и грозный «должен». И кто же он теперь?



- Вы уже никто. Забудьте обо всём, - тогда это были первые слова, которые он от неё услышал. Впрочем, на более гостеприимный приём он и не рассчитывал. Иногда ему казалось, что она хотела помочь. То ли адаптироваться, то ли забыть. Но избавить от самобичевания, увы, она не могла. Маргинал сам не знал, почему это делал. Он хотел перестать. Он хотел, чтобы его не мучали внутренние демоны, совесть, жизнь в конце концов. Но…



- Почему вы хотите его смерти?

- Какая вам разница?

- Интересно. Зачем лишать человека жизни? Что он сделал? Или не сделал? Его ли это вина? Кто он такой? Чем он вам мешает?

- Вы задаёте слишком много вопросов. Легче убивать того, кого вы не знаете.

- Так уверены?

Они замолчали. Наставница закурила. Предложила ему выпить, он отказался, выпила сама.

- Просто убейте его, - наконец сказала она.

И он убил.



Что было в этом «просто»? Просто иди и разберись. Просто заткнись. Просто умри. Просто убей. В жизни вообще бывает что-нибудь «просто»? Жизнь не делится на чёрное и белое, на просто и сложно, в ней всё как-то странно смешано. Наверное, из-за людей. Скорее всего из-за людей. Но это «просто»…

Маргинал не верил в Бога. Но его съедало что-то внутри за то, что он нарушил одну из заповедей. Не убий. А в один прекрасный момент совесть его оставила. Убежала с тонущего корабля. Его не стало ничего съедать. Он не молил о скорой смерти, как раньше. Теперь Маргинал убивал. Ему не было стыдно. Он никого не жалел, не любил, не привязывался. Наставница ему была больше не нужна. И в один прекрасный момент она испарилась, исчезла из его жизни. Как и совесть, как и жалость.



- Все люди грешны, правда? – пристал в нему один мужчина. Маргинал забрёл на своё предыдущее место работы, сел в главном холле офисного здания и стал ждать. Правда, не знал чего.

Маргинал сначала не обратил на него внимания, но потом он спросил ещё раз.

- Вы так пытаетесь себя утешить? Говоря, что все люди грешны, вы пытаетесь доказать, что вы как все, поэтому можете совершать страшные вещи, уверяя себя, что вы не один такой?

- Нет. Я просто… Хотел сказать, что мы живём в грешном мире.

- Это смотря с чьего понимания. Для одних ложь – это обычное дело в жизни, для других – страшный грех. Для одних убить человека – это издержки профессии, которые оправдывает закон и государство в правоохранительных органах. А для гражданских – это преступление. Понятие грешного мира очень субъективно. Для каждого он свой. Вы можете изменять жене или не изменять, в зависимости от того, какие моральные ценности исповедуете. Нельзя равнять мир по общим стандартам. Мир может быть грешен в ваших глазах, но не в моих. Я в Бога не верю. Хотя это не вопрос религии, но если вы в него верите, то для вас – это грешный мир.

- Но даже если исповедую отличные от религии моральные ценности, я же тоже могу их нарушить. И стать грешником уже для себя.

- Ваши моральные ценности – это исключительно ваши моральные ценности. Вы можете их изменить в любой момент. Или не менять и заняться самобичеванием. В зависимости от того, что вам больше нравится. Но менять свои убеждения сложно. Я проходил эту стадию.

- И что же вы такого сделали, чтобы изменить убеждения?

Маргинал ухмыльнулся, встал и ушёл.



Совесть на самом деле от него не уходила. Она просто немного притихла. Засела глубоко внутри, замолчала. Считал ли он себя потерянным? Нет. Монстром? Нет. Преступником? Может быть. Убийцей? Конечно.

Дело для него стало привычным. Маргинал не утопил себя в стакане, как считал. Его ещё не убили. Он не хотел убить себя сам. Или начать новую жизнь. Он был способен сбежать. Теперь у него были подобные навыки. А главное – возможности.

В каждой своей жертве Маргинал находил что-то страшное, что-то ужасное, чтобы заставить совесть молчать дальше. У каждого было что-то противное. Никто не был кристально чист. По его убеждениям. Впрочем, и по так называемым «общим стандартам». Маргинал считал себя карателем. Хотя, его заказчики были людьми и похуже.

Его руки были уже по локоть в крови. Он от неё никогда не отмоется. Поэтому смысла заканчивать не было.



- Вы истинный социопат, - к нему пристали правоохранительные органы. Даже пришлось приобрести большое количество акций некоторых крупных компаний, чтобы хоть как-то объяснить, откуда столько денег на его счету. Он почему-то никогда ни от кого ничего не пытался скрыть. Все свои деньги клал на счёт и даже платил с них налоги. Впрочем, правоохранительным органам, похоже, было неинтересно.

- Почему же? Я, может, мизантроп. Социопат – слишком громкое слово.

- А смогли бы убить человека? – женщина пристально посмотрела ему в глаза.

- Смог бы.

- А убивали?

- Может быть.

- И вы на свободе?

- А может я работаю на разведку?

- Тогда это многое объясняет.

- Это ничего не объясняет.



Эта женщина-полицейский ему понравилась. Он решил её заполучить. Именно «заполучить», потому что, по его мнению, женщин следовало завоевывать, штурмовать как крепости. И ему это благополучно удалось. Маргинал понимал, что это опасно. Она была первой, кто подкрался слишком близко. И полицейский узнала бы, кто он такой. Она была догадлива. Но то ли эта женщина не хотела видеть подобного, то ли видела, но не хотела понимать увиденное. Они благополучно прожили три года, находясь в подобных отношениях.

И как их можно было назвать? Пара. Или нет? Или не пара. А, может, они были двумя не подходящими паззлами, кто ж знал? Или такими маленькими точечками на линии жизни у каждого? Нужно. Не нужно. Он снова потерялся.



Однажды Маргинал хотел забыть всё. Вернуться обратно. Туда, откуда начал. Не убивать свою первую жертву. Пусть лучше бы они убили его.

Однажды он хотел всё оставить. Стать самым ярым филантропом. С головой броситься в, так называемые, добрые дела.

Однажды он хотел пойти в полицию и признаться во всём, что совершил. Сесть за это на пожизненный срок. Провести оставшуюся жизнь в камере.

Но потом понял, что этого он делать вовсе не хочет.



Она разоблачила его. Не так, как он хотел. Маргинал признаёт, что хотел, чтобы она его раскрыла. Однажды. Но не так. На месте преступления. Которое он даже не успел убрать.

- Маргинал… Это был ты? – сказала она, а потом крикнула, - Всё это время это был ты?

- Да.

- Ты убийца. Монстр. Тебе в аду гореть.

- Я не верю в Бога. И в дьявола тоже. Нет ада.

- Плевать. Где-нибудь ты точно сгоришь, - она направила на него пистолет, - Маргинал. Что за идиотизм?

- Маргинал – человек, находящийся в пограничных областях к каким-либо социальным группам.

- Ты-то тут причём?

- Когда я начинал, я как раз был маргиналом.

Они замолчали. Она покачала головой, опустила пистолет, подняла голову вверх и ухмыльнулась.

- Я любила тебя.

- А сейчас уже не любишь? Это смешно. Нельзя просто так взять и разлюбить. По щелчку. Так не бывает.

- Бывает, если ты монстр, - полицейская снова направила пистолет на него. Она никого не вызывала. Подмоги не будет. Скорее всего, она вообще случайно здесь оказалась. И он это знал. Мог легко с ней разделаться. Чего ему это стоит?

- Нет, не бывает. Даже монстров любят. Да, я наёмный убийца. А дальше что? Я должен раскаяться? Все, кого я убивал, были ужасными людьми в том или ином роде, - он помолчал.

- И ты герой что ли после этого?

- Нет, - он рассмеялся, - Это вдвойне смешно, - он указал на её пистолет, - Ну что ж, а теперь убей меня.

- Нет. Я не такая, как ты.

- Ты такая же, как я. Мы одинаковые. Ты убиваешь за закон, а я за иную вещь…

- Деньги.

- Это не главная вещь.

- Я думала, - она опустила пистолет, - Я думала, что у нас всё получится. Что ты тот самый. Почему? За что? Что не так? Что я такого сделала, что мне прислали тебя?

- Ты не была счастлива? С монстрами тоже живут. Я не самый плохой человек на планете.

- Ты убийца! – крикнула она и снова направила на него пистолет.

- Так ты тоже.

- Неправда.

- Так убей меня. Избавишь и себя, и меня от мучений. Ты и раньше это делала.

- Нет! – у неё дрожали руки. И оставалось несколько фраз до её истерики.

- Почему?

- Я не могу.

- Раньше могла. Ты нажимала на курок, когда перед тобой стоял такой, как я.

- Раньше я не знала того, кого убивала. Он был преступник.

- Я же тоже преступник в твоём понимании.

- И всё равно…

- Убей меня, - крикнул он.

- Я не могу!

Она готова была зарыдать. Всё сломалось. Нет больше стеклянного домика. Он разбился вдребезги. Она опустилась на пол, пистолет упал. Ей уже ничего не хотелось.

Маргинал хотел подойти к ней, но она закричала на него. Подняла пистолет с пола и вновь он был под прицелом.

Тогда он подошёл к ней, встал так, чтобы пистолет упирался в грудь. Маргинал не знал, зачем это делает. Что им движет. Чего он хочет.

- Просто убей меня, - приказал он.

И она убила.



Маргинал долго умирал. Таким, как он, предоставляют длинную дорогу к смерти. Чтобы они обо всём подумали.

Она разрыдалась, как только он упал на пол, потом подползла к нему. Можно сказать, что истёк кровью и умер он у неё на руках.

Маргинал вдруг понял, что так и остался в этом положении маргинала. Он из него не вышел. Возможно, он был маргиналом всю свою жизнь, просто этого не понимал. Он был на грани какой-то непонятной ему социальной группы. Потерян. Забыт. Стёрт. Он был то ли никто, то ли кто-то. Но он был. И она была. Стала его погибелью, его мечтой, его казнью.

Он знал, что однажды умрёт. Каждый человек смертен. Что он? Кто он? Зачем? Хотел. Не хотел. Любил. Не любил. Не потратил ли он жизнь на кучу разных пустяков? Что дала ему жизнь и что он из неё взял? Она, о господи, она..! Это был подарок. Но за что? Он нехороший человек. Или хороший? Что за бред? Нет ни плохих, ни хороших. В данный момент он вообще почти мёртвый. Какая теперь разница?

Что у него было? Авиакомпания, многомиллионный счёт, кинокомпания. Зачем? Кому это всё было нужно? У него никого не было. Или он так считал.

Ничего после себя не оставил. Кроме неё, конечно. И кое-кого, о ком он не знал. О ком она ещё не знала. Кто появится гораздо позже его смерти. Кто, возможно, станет следующим Маргиналом. Или не станет. Чья судьба вовсе не написана на звёздах. Поэтому неизвестно, кем он (да, именно он) будет и что сделает.

Она никому не скажет, что он был Маргиналом. Полицейская уверит всех, что его самого убил Маргинал (хотя, в какой-то степени это и правда). Как и второго человека. А сам убийца скрылся. И никто никогда его не найдёт. А всё как-то удачно сойдётся. Именно почему Маргинал (истинный) был здесь и почему этот, другой, человек был здесь. И почему она сама была здесь. А стреляла она, оказывается, вовсе не из своего пистолета. И убежал Маргинал в спешке, потому что она, полицейский, пришла, а он её не ждал, поэтому не убрал за собой. А она в крови, потому что вторая жертва умирала у неё на руках. И все поверят. Как будто кто-то очень хотел, чтобы Маргинал так и остался нераскрытым убийцей. Ещё одной легендой в старом ночном городе.

«Просто убейте его», - шептал город. И они убили.