Побег

Душно… Мне тесно. Я чувствую себя запертым в самом себе, и это вызывает глухую, безнадежную тревогу. Во мне — комок противоречий, который не хочется ни распутывать, ни рубить. Есть лишь одно желание — уйти. Но от самого себя не убежишь.

Улететь... Или монотонным стуком колес поезда пусть унесет меня туда, где за мной не тянется шлейф чужих обид. Беспечно разбросанные мной когда то, и которые теперь, как тени, преследуют меня, напоминая о долге, который я не в силах оплатить.

Уснуть... Чтобы однажды, проснувшись, обнаружить, что стало легче. Что тяжесть в груди стала чуть менее ощутимой. Не чтобы она исчезла — я уже не верю в такое чудо, — а просто чтобы я смог сделать глубокий вдох, не чувствуя ее давления.

Сдаться... Но некому. Нет ни врага, ни судьи, с которыми можно было бы заключить перемирие. Война идет в тишине моего сознания, и я в ней единственный солдат на обеих сторонах.

Объективно, со мной всё в порядке. Но в голове, как заклинание, пульсирует навязчивая мысль: «мне плохо». Она звучит сама по себе, и от этого дышать еще сложнее.

Перестать быть... На время. Это не побег. Побег — это когда ты убегаешь от чего-то. Я просто хочу прекратить этот безнадежный, усталый спор, в котором все аргументы давно исчерпаны, но никто не знает, как объявить о его окончании.