Тихие Сказки Осеннего Дождя

За окном простирался серый, акварельный мир. Небо низко нависло над городом, сливаясь с вершинами старых кленов, чьи листья, пропитанные влагой, казались еще более тусклыми. Воздух звенел от мерного, убаюкивающего шелеста дождя, который начал свое неспешное падение еще утром.
Я сидела, свернувшись калачиком, в глубоком кресле. Ноги утопали в мягких складках теплого, шерстяного пледа, который пах чем-то домашним и уютным. В руках – большая, чуть щербатая чашка, от которой поднимался тонкий, ароматный пар. Черный чай с нотками корицы согревал ладони и обещал внутренний покой.
Мое место – у самого окна. Это мой личный кинозал, где на экране из запотевшего стекла разворачивается грустная, но невероятно красивая драма. Осень не стучит в стекло – она нашептывает. Шепот дождя – это ее голос, тихий, меланхоличный, рассказывающий о том, как увядает яркое лето, как опадают надежды, как готовится природа к долгому, белому сну.
Каждая капля, стекающая по стеклу, – это маленькая слеза или, может быть, невысказанная история. Я не пыталась их расшифровать. Достаточно было просто слушать этот бесконечный монолог, этот ритм, который смывает все тревоги дня. В этом шепоте не было страха, только принятие неизбежного и глубокая, тихая красота.
Смотря на улицу, где фонари уже зажгли свои размытые, золотистые круги, я ощущала себя частью этой осенней медитации. Мне было уютно, тепло и удивительно спокойно. За окном – стихия, внутри – убежище. И только тихие сказки дождя связывали эти два мира, погружая меня в глубокое, меланхоличное умиротворение.