Уже ноябрь сшивает нитью ледяной
Остатки дней с прорехами тумана.
Лес замер, оглушенный тишиной,
Как зритель после драмы без обмана.
Последний лист, как скомканный билет,
Дрожит на ветке, силясь удержаться.
А солнце льет такой холодный свет,
Что даже тучи не хотят сгущаться.
Земля твердеет, чувствуя нутром
Приход большой и белой королевы.
И старый клен за мокрым пустырем
Скрипит во тьме извечные напевы.
В полях пустых гуляет ветер злой,
Срывая шапку с высохшего стога.
Там пахнет свежей серою золой,
И в бесконечность тянется дорога.
Ворона каркнет где-то вдалеке,
Разбив хрусталь застывшего эфира.
И первый снег на стынущей руке
Лежит осколком маленького мира.
Природа спит, но этот сон – не смерть,
А лишь антракт, глубокий и суровый.
Чтоб, пережив слепую круговерть,
Начать спектакль – блистательный и новый.
Скомканный билет
© Copyright: Яков Логвинович, 2025
Свидетельство о публикации №225120200027
Свидетельство о публикации №225120200027
Рецензии