Таёжный скит

Диагноз — как удар под дых, 
Как будто мир вокруг затих. 
И я, чтоб мыслей ход прервать, 
Решил от смерти в лес сбежать.

Экспедиция, глухой маршрут, 
Где лишь ветра в ветвях поют. 
Туда, где карт генштаба нет, 
Где не ступал и человек.

Мы шли, пока беда в пути 
Не преградила нам пути: 
Сорвался Мишка с кромки скал, 
И хруст сухой в тиши звучал.

Мы дальше волоком несли 
Его по вымокшей земли. 
И вдруг сквозь заросли, как сон, 
Увидели со всех сторон

Не скит, не лагерь — целый мир, 
Забытый, словно старый пир. 
Без спичек, проводов, ружья, 
Здесь Русь жила, своё храня.

Нас встретил строгий бородач, 
В глазах его — и врач, и плач. 
Он глянул, как в колодец, в нас 
И молвил в тот же самый час:

«Несчастье вижу. Что ж, беда. 
Несите парня вы сюда. 
Мы лечим травами да мхом, 
Авось, до свадьбы заживём».

И Мишку в сруб они внесли, 
А нас к огню все отвели. 
Их быт был прост, их говор — стар, 
Как будто принял нас пожар

Веков минувших, и теперь 
Для нас в наш мир закрыта дверь. 
Здесь время тянется, как мёд, 
И смерть сама сюда не дойдёт.