Восьмой этаж

1984-й год. Мы с друзьями рванули в Москву — на концерт Аллы Пугачёвой. Билеты были заранее забронированы, да и с гостиницей повезло: нам выделили номера в новеньком «Байкале». Здание только-только сдали — всё блестело, пахло свежей краской, а в холле сиял ультрасовременный лифт фирмы «Отис».

Скоростной, но дверь закрывалась с небольшой паузой. Нажимаешь кнопку — лифт несколько секунд «думает», потом издаёт синтетический звук вроде *«тылым -тылым»*, и только потом двери плавно закрываются, и тебя молнией несёт на нужный этаж. Нам — на восьмой.

После концерта я возвращался в приподнятом настроении. Не потому что выпил — просто энергетика Пугачёвой, свет софитов, зал, подпевающий хором… Душа пела. В номере меня ждала Рада — мы договорились о свидании, и администратор на ресепшене уже передала ей ключ.

Но перед этим — сцена, которую я запомнил на всю жизнь.

У ресепшена стояли двое мужчин. Сразу видно — с Чукотки. В унтах, в шапках треухах, в одежде из собачьей шерсти, с кожаными чемоданами, обтянутыми оленьей кожей. Администраторша выдавала им ключи и терпеливо объясняла, как дойти до лифта и подняться на восьмой этаж.

— Будьте так добры, — обратилась она ко мне, — проводите товарищей до лифта. Они в Москве впервые, лифта никогда не видели.

Я бодро махнул рукой: 
— За мной, ребята!

Они еле поспевали на своих коротких ногах, таща тяжёлые чемоданы. Я шустро добрался до лифта — он, к счастью, был открыт. Зашёл, незаметно нажал на кнопку восьмого этажа. Мужчины ввалились следом.

— Восьмой этаж, — сказал я вслух, двери закрылись и лифт плавно тронулся.

Пока поднимались, они переговаривались между собой на родном языке. По отрывистым фразам я понял: их поразила техника. «Яктрме !Москва !техника! »слышалось восторженно.

«Ну всё, шутка прокатила», — подумал я с удовлетворением.

Вышел из лифта, передал «новичков» дежурному по этажу (им надо было налево, мне — направо), и тут же забыл о них. В номере меня ждала Рада. Шампанское, объятия, разговоры… О чукчах — ни слова.

На утро, когда Рада ушла на работу, а мне нужно было по делам, я подошел к дежурной по этажу, Наташе. Она почему-то смеялась.

— Что такое? — спросил я.

— А вы знаете, что ваши чукчи сегодня устроили? — она еле сдерживала смех. — Зашли в лифт, начали прыгать, руками махать: *«Первый этаж! Первый этаж!»* А лифт, конечно, не реагирует — он же на вызов работает, а не на прыжки. Они в панике, кричат, а я им объясняю: надо кнопку нажать…

Я схватился за голову. Вот это да!

— Ну что, — усмехнулся я, — ловушка сработала.

Так и закончилась эта маленькая московская история.