Жди. Я в пути

    Дождь зачастил по подоконнику, отбивая ровную, убаюкивающую дробь. В комнате пахло яблочной пастилой, тёплой шерстью и чаем с чабрецом — запах моего детства, запах бабушкиного дома.

   Я сидела на ковре у её ног, укутавшись в плед, а бабушка, прищурившись, выводила крючком бесконечную снежинку. И вдруг, не поднимая глаз от работы, она сказала так тихо, будто продолжала внутренний диалог:

– Каждый человек на Земле – это решение чьей-то проблемы.

  Спицы замерли на пол-оборота. Я подняла на неё взгляд, не веря, что расслышала правильно. Эта фраза прозвучала не как утешение, а как аксиома — строгая, почти математическая, пришедшая из другого измерения.

  – Ты – решение чьей-то проблемы, – повторила она настойчивее. И, наконец, оторвав взгляд от вязания, посмотрела на меня. Её глаза, цвета выцветшего неба, были полны не умиления, а бездонной, спокойной уверенности.

  И тогда, под аккомпанемент дождя, она принялась растолковывать эту формулу, будто вязала из слов тёплую шаль.

  – Дар, который дан тебе, может быть не нужен всем, но он, безусловно, просто необходим кому-то.

   И тогда, под аккомпанемент дождя, она принялась растолковывать эту формулу, будто вязала из слов тёплую шаль.

  – Дар, который дан тебе, может быть не нужен всем, но он, безусловно, просто необходим кому-то.

  Она сделала паузу, дав мне время осознать их.

  – Возможно, твоя улыбка – это единственный луч солнца в чьём-то хмуром дне. Твоё терпение – тихая гавань для уставшей души. Твоя любовь – ответ на вопрос, который кто-то боится задать вслух.

А твоя сила… – бабушка снова прищурилась, – твоя сила станет живым мостом через пропасть его сомнений и крепкой рукой, которая поддержит в нужный миг.

   Она снова погрузилась в свой ритм вязания, а её слова остались висеть в воздухе, смешиваясь с запахом чабреца и дождя. Они не требовали ответа. Они требовали веры.

  С тех пор прошло много лет. Бабушкиного дома больше нет, а дождь за окном моей городской квартиры стучит всё так же безыскусно. Но в те особенно трудные дни, когда кажется, что я — пазл, который не подходит ни к одной картине в мире, а вопрос «зачем?» становится тяжелее любого ответа, я вспоминаю тот вечер.

 И представляю его: того, для кого я — ответ. Возможно, мы ещё не встретились...
А может, уже встретились, и мой дар — быть рядом, вовремя промолчать или сказать то самое доброе слово — уже работает, как тихое заклинание.

  И тогда я перестаю терзаться вопросом: «Зачем я?». Вместо этого, глядя на струящиеся по стеклу дорожки дождя, я шепчу в такт каплям, как мантру, завещанную мне:
            «Я уже в пути. Жди».