Гербарий

Ты был режиссёром, актёром, статистом,
в сценарии быстром, простом, неказистом,
но плёнка истлела, проектор остыл
и зал опустел и никто не спросил

О чём была драма, кто был в ней герой,
кто предал, кто выжил, кто канул с волной -
остался лишь этот безжизненный блик,
как высохший в старой тетради цветник

Где были и розы и маки и мята,
но всё обесцвечено, скомкано, смято -
и запах ушёл и шипы притупились
и листья в бесформенный прах превратились

Ты дуешь на этот гербарий души
и пыль разлетается в мёртвой тиши -
ложится на плечи, на волосы, веки,
превращая частями тебя в фототеки

Теперь ты и есть этот выцветший снимок,
коллекция призрачных, стёртых картинок,
ты  рама для этой пустой белизны,
осколок забытой, далёкой весны

И ты подчинился, не споря, не плача,
ведь в этом забвении скрыта удача -
не помнить ни боли, ни клятв, ни измен,
не ждать от грядущего злых перемен

И стал ты поверхностью, серым холстом,
где всё что случится, оставит потом
лишь лёгкую дымку и тонкую нить,
которую ветру так просто дразнить ...