Остался пруд, где лист кружит, шурша,
И ноет раненая душа.
Всё остаётся в дымке прошлых дней,
Средь гаснущих осенних фонарей.
Что впереди, за поворотом ждёт?
Душа молчит. И думать не даёт.
Она бредёт по вымокшей траве,
Покорная изменчивой судьбе.
И только ветер, верный спутник мой,
Поёт о том, что скоро путь домой.
Но где тот дом, где ждут и верят вновь?
Где не остыла первая любовь?
Ответа нет. Лишь капли по стеклу...
И я одна встречаю эту мглу.
Из дневниковых набросков
© Copyright: Рада Рожкова, 2025
Свидетельство о публикации №225120302094
Свидетельство о публикации №225120302094
Рецензии