О поэтах. Мысль вторая

Пришёл заказ поэту — он включил экран,
И вспыхнул свет, и зазвучал обман:
«Мир — тень. Я — сталь. Любовь — лишь дым».
Для Instagram — привычный стиль, как гимн.

«Я — гений!» — три абзаца, вот успех,
Репосты, лайки… Утром — горький смех.
Проснулся он — а лучше б не вставал:
Какой конфуз! Какой постыднейший провал!

Закрыл он профиль, сжавшись от стыда,
Но через час — вновь тишина, мечта.
Собрал он дух, отбросил суеты покров,
Продолжил путь, забыв про блеск оков.

Писал он вдумчиво и тихо, без прикрас,
И не для лайков, не для толпы сейчас.
Без громких фраз и без  словесных пышных игр,
А для себя писал, с клише отбросив стикер.

Он понял: суть — не в блеске звонких строк,
Не в эхе лайков, не в толпе, не в срок.
А в том, чтоб каждый робкий, тихий вздох
Обрёл свой знак, свой точный, верный слог.

Чтоб в строчке — жизнь, в намёке — тёплый свет,
И пусть не грянет гром несбывшихся побед.
В молчанье — целый мир, в нём тайн прилив,
А в каждой строчке — отзвук душ, мотив.