Одиночество

          Одиночество? Странно. Ты же всегда была выше этого. Молодость. Семья.

     Дети. Творчество: ты всегда писала, можно сказать с детства. Читала,

     читала. Правда однажды в разговоре с отцом ты сказала:

     - Папка, мне хочется уйти в лес и жить там одной.

          Отец сердито сплюнул и ответил:

     -Никогда так не говори. Я тоже в молодости об этом мечтал, и вот теперь я

     один. Ты этого хочешь?

          Как в воду глядел отец. Я одна. Муж погиб. У детей своя жизнь: работа,

     семьи. Особенно утром. Лежишь и думаешь, думаешь. Пока не вспомнишь, что

     надо хоть какую-то зарядку сделать. А вечером кино смотришь.

          И вот слышу от внучки:

     - Мне хочется одной жить, чтоб никого рядом не было.

     - Не говори так. Я тоже об этом мечтала. И вот я одна.

          Внучка творческий человек: рисует, делает поделки. Преподаёт в

     школе искусств. Вот такие дела. Эта тяга к одиночеству наследственная?

     Сначала тоска по одиночеству с молодости, а потом гнетёт с годами

     одиночество. Я не желаю своей внучке этого.

          Одиночество? Страшно. Особенно тяжело, когда тебя не понимают дети,

     считают, что тебе делать нечего, от того и пишешь. Зачем? Теперь книги

     не читают. А книги-то издать деньги нужны, а денег только и хватает, что

     на прожитьё.

          Вот тебе и одиночество. А тяжелей всего, когда пропадает вдохновение.

     Не дай Бог никому.