Уж семьдесят пятая осень
Стучалась к вам Лёня мой "друг".
А в сердце всё та же желчь-просинь,
И тот же ребячий недуг.
Казалось бы, время настало
Для мудрых и праведных дум,
Но ваш карандаш, как кинжалом,
Всё чертит пасквильный угрюм.
Как колос, что к ниве не клонит
Зерна золотого главу,
Ты в злобе бесплодной всё стонешь,
Кляня наяву тишину.
Оставьте, мой "друг", эти шалости,
Не красят они седину.
Ведь можно дожить и до старости,
Не канув в обиды страну.
Так бросьте вы "клаву" для пасквиля,
Пора бы и ум обрести!
Не то вас потомки, любезный
Запомнят как "чёрта в горстИ"!
Ха-ха!!
Послание оппоненту - черту в горстИ
© Copyright: Тихон Чикамасов, 2025
Свидетельство о публикации №225120300499
Свидетельство о публикации №225120300499
Рецензии