ПЕРВЫЕ
Где воет волк и север-зверолов,
Срывал рубахи, до костей терзая,
Росла изба — основа всех основ,
Что грела души, нежно обнимая.
Она — ковчег в безлюдности болот,
Где время — ил, текущий еле-еле.
В ней первые встречали свой восход,
Кореньем став в бревенчатой купели.
И печь в углу — как раскаленный бог,
Что жадно ел сухие древа-кости,
Хранила жар у скрещенных дорог
И не пускала духов злобы в гости.
А луч в окне — как лезвие ножа,
Что режет тьму, но греет лишь рассветом,
Являет тех, кто, молча и дрожа,
Смог уцелеть в краю ветрами петом.
Тут воздух густ, как застарелый мед,
Пропитан кровью, потом и молитвой,
Он помнит всех, кто вел свой род вперед,
Судьбу свою одолевая битвой.
И пусть теперь изба стоит одна,
В забытом сне, укрытая тенями,
Ее душа, как вечная весна,
Звучит в сердцах ожившими корнями.
Первые
© Copyright: Иван Тюкачев-Русский, 2025
Свидетельство о публикации №225120300990
Свидетельство о публикации №225120300990
Рецензии