Зимнее утро

  Ясное, морозное утро. Выходной. А это значит, что можно понежиться в постели, уткнувшись носом в подушку, согнув в коленях ноги и поваляться. Просто так. Мысли рассеиваются, как бусинки из рассыпавшегося ожерелья. И чувствуешь себя, словно в невесомости.
   Дома прохладно, на улице мороз. Под одеялом тепло и уютно. И все же, сделав над собой усилие, резко откидываю одеяло. Уф, холодно! Быстро одеваюсь и на кухню. Скоро уже потрескивает печь и завтрак готов.
   Выходной. Делами заниматься не хочется. Выхожу на улицу. Ух ты! Красотища какая! Деревья в голубоватой дымке, снег белый-белый, приятно по нему ступать. Увы, к обеду он почернеет от городского дыма, и все вокруг посереет. И, как бы боясь пропустить момента торжественной белизны, я иду по улице, вдыхая свежий, морозный воздух. Над крышами домов тянуться вверх струйки дыма. В каждом палисаднике, как подарок, стоят, переливаясь в утреннем свете, деревья. Хорошо! Снег поскрипывает под сапогами: скрип, скрип. И так спокойно на душе, тихо. В памяти сами собой возникают Лермонтовские строки: «В небесах торжественно и чудно, спит земля в сияние голубом…» Кажется, что совсем не к месту, ведь утро же, утро! Но строки крутятся в голове, не хотят уходить.
А может быть, оно так и есть- спит пока природа под серебряным покрывалом, нежится в утренней белизне. Часа через два, люди истопчут снег, машины смешают его с мазутом, бензином, исполосуют колесами. И потеряет утро первоначальную невинность, окунется в повседневную с многочисленными проблемами жизнь. Пока стоит тишина. Вот только синички вспорхнули с дерева, сели на снег, сидят, клювом перебирают свежий пушистый снежок. Крылья топорщатся, желтые грудки ежиком – купаются. Успевают почистить свои крылышки белой прохладной пеной. Вот и конец улицы. За ней белая степь, уснувшая под сверкающим одеялом.
   Пора домой. Выходной, надо многое успеть. Странное чувство рождается во мне, как будто я грешник, покаявшийся в это зимнее утро за частое невнимание к природе и  к этой красоте. Возвращаюсь домой. Меня провожают красавицы березы, большие, крепкие тополя и, словно маленькие барышни -  кустарники. «Да храни вас Бог!», мысленно говорю я им, прощаясь.
 
                Лаворова Л.А.