Нарисованная дверь

"Пусть все ваши усилия будут направлены на что-то, пусть цель всегда будет перед глазами. Людей смущает не деятельность, а ложные представления о вещах, которые сводят их с ума."
Сенека, О Спокойствии Разума", 12.5.

-----------------


Хочу признаться: я долгие годы жил без цели. Не "жил", а существовал, как тень. И лишь теперь понимаю, чем глубже пустота внутри человека, тем громче в ней эхом звучат собственные заблуждения. Они принимают форму, маску, голос. Они указывают путь... и всегда в бездну.

Я, разумеется, тогда этого не знал.

В тот роковой вечер, я вернулся в свой дом - единственное место, где ещё сохранялся видимый порядок. Стены были ровны, мебель стояла строго под прямым углом, часы тикали с монотонной точностью. Но мне казалось, будто внутри этих геометрических очертаний таится что-то живое… едва слышно дышащее.

Я зажёг свечу и заметил, что одна дверь, ведущая в узкий коридор, странно дрожит, будто за ней кто-то мне шепчет: "Войди…".

Но двери там не было. В этом месте стена всегда была цельной. Я поднёс свечу ближе, и вздрогнул: на ровной поверхности вырисовывалось очертание проема. Словно сама стена изменила форму в угоду моему воображению.

"Это невозможно…" - прошептал я. Но именно тогда услышал голос, тихий, убаюкивающий, как шелест опавших листьев: "Зачем ты живёшь, если не знаешь, куда идёшь?"

Сердце моё забилось мотыльком. Я понял, что голос этого неизвестного собеседника мне знаком. Он общался со мной всегда, просто я не слушал. Он говорил во время монотонной работы, в бессонные ночи, в мучениях сомнений. Он жонглировал словами, которые я принимал за свои собственные мысли.

И теперь он явился в виде двери, которой не существовало.
Я коснулся стены и она поддалась, как плоть.

Коридор внутри был узок, бесконечен. Шаги мои звучали глухо, будто я шёл не по камню, а по тонкой перегородке, отделяющей рассудок от безумия.

На стенах висели картины. На каждой я сам.

Я в семь лет, тянущий руки к игрушке, которую никогда не получил.
Я в двадцать, преклонённый перед чужими требованиями, принявший их за долг.
Я в тридцать, уставший, но упорно идущий туда, куда мне указали другие.

И под каждой картиной надпись "Цель отсутствует".

Шепот усиливался.

— Ты шёл всегда… но не знал куда.
Ты делал много… но не то.
Ты жил… без пути.
Ты боишься остановиться, потому что тогда услышишь пустоту.

Пламя свечи колыхнулось. И тут я увидел его.

В конце коридора стоял человек. Или то, что пыталось быть человеком. Его тело было длинным и иссохшим, словно составленным из моих собственных дней, прожитых в рассеянных мыслях. А глаза - две тёмные воронки.

- Кто ты? - спросил я, хотя знал ответ.

- Я твоё ложное представление.
- Моё… что?
- То, что ведёт тебя. То, что руководит каждым твоим шагом. Ты всю жизнь позволял мне строить твой путь. Ты думал, что действуешь, но действовал я.

Он сделал шаг вперед и стены дрогнули, покрывшись сетью трещин.

— Знаешь, как звучит человек, у которого нет цели? — прошептал он, приближаясь. — Он звучит, как разбитые часы: движется, но не отсчитывает время. Бежит, но не направляется. Делает, но не выбирает. И однажды - становится мной.

Я понял, что если он коснётся меня я исчезну. Или, хуже того, стану таким же пустым, как он.

— Что мне делать? - выдавил я.

Тварь остановилась. И впервые её голос стал твёрдым, почти человеческим:

- Определи цель.
- Какую?
- Любую. Лишь бы она была твоей.
- И тогда…?
- Тогда я исчезну.

Мои руки дрожали. Голова гудела. Я понимал, что сейчас, в этом коридоре, внутри иллюзии, рожденной моим собственным разумом решается судьба моей души.

Я закрыл глаза и произнёс первое, что было истинно моим:

- Я хочу… перестать жить чужой жизнью.

Коридор содрогнулся. Тварь вскрикнула, крик её был похож на скрежет металла, который разрывают пополам. Она треснула вертикальной линией, рассыпаясь в пыль.

В тот же миг я оказался снова в своей комнате. Стены были гладкими, дверь на месте, свеча едва тлела. Но воздух показался другим, чистым, ясным и свободным.

Я не стал более счастливым, нет. Но впервые в жизни ощутил нечто похожее на спокойствие.

И теперь я знал точно. Если у человека нет цели - кто-то другой обязательно нарисует ему дверь. И за этой дверью всегда живёт безумие.