Врата времени или карусель Парижа Глава 2

     Глава 2
     Испорченная шарманка

     Я сижу на парковой скамейке недалеко от института. Крепко сжимаю кулаки, пытаюсь силой мысли изменить реальность. Но она, как назло, оказывается прочной и неподатливой — мир упорно не желает вставать на место. В голове звучит одна и та же зловеще-весёлая мелодия, похожая на мотив испорченной шарманки из фильма ужасов.
     Из дремотного оцепенения меня выводит голос одногрупника:
     — Привет. Что делаешь?
     — Думаю, — бормочу я, имея в виду нечто глобальное, сложное и безнадёжное.
     — Понимаю. Ну, удачи. А лучше пойдём ко мне, перекусим, покажу новую головоломку. Сам составил.
     «Головоломки — теперь моя действительность; их щедро подбрасывает мне жизнь», — невесело думаю я, поднимаюсь и следую за другом.
     Вечер провожу у приятеля. Постоянно звоню домой, но связи нет: телефоны вне зоны доступа. Остаюсь ночевать. Утром иду домой — и вновь не нахожу своей улицы. В институте никому не рассказываю о случившемся, да и сам не могу в это поверить. Сообщить, что улица взяла и испарилась, — верный способ оказаться в психушке.
     После учёбы отправляюсь в старый парк, где находится наша специализированная библиотека. Мне нравится отдыхать здесь, размышлять среди высоких деревьев, плотно смыкающих кроны. Даже в сильную жару в этом уголке прохладно, уютно и немноголюдно.
     Спускаюсь к ручью, как обычно, совершаю небольшой крюк узкими тропинками, направляюсь в читальный зал. Тишина, покой — идеальные условия, чтобы искать в книгах ответ на вопрос: «Куда подевалась часть города?» Ищу описание похожих случаев и ужасаюсь, обнаружив старые карты без моей улицы.
     Листаю объемистые фолианты. Пористые стены из песчаника жадно поглощают звук. В историческом справочнике ищу упоминания о пропаже пространства.
Пасха,
пробел,
продукты,
проблемы…
Пропажи улиц нет!
Пророчество,
пропасть,
простуда,
противодействие,
пропала собака…
     Глаза слипаются, слова пляшут, смысл ускользает. Засыпаю.
     Просыпаюсь — зал пуст. Шагающий робот бережно собирает книги. В тёмном углу, опустив голову на сложенные руки, спит незнакомка. Смотрю на часы и деликатно бужу девушку:
     — Пора уходить. Библиотека закрывается.
     Растерянная девушка заспанными глазами смотрит на меня.
     — Извините, — шепчет она, явно не понимая, что происходит.
     Выходим вместе под недовольный взгляд робота, закрывающего за нами двери. Её зовут Софи. Софи Перова.
     Подвижная, обаятельная. Тёмные длинные волосы сплетены в две косы, большие бирюзовые глаза способны осветить даже этот мрачный день, а улыбка — неповторима. На ней белая футболка с дельфином, который иногда поворачивает голову в сторону прохожих и подмигивает. Светло-синие джинсы, спортивные механические слипоны и сумочка, умеющая менять цвет. Девушка учится на первом курсе университета «МСи +».
Провожаю её домой. Начинается гроза, раскрываю зонт. Над нами появляется прозрачный диск, увеличивается до трёх метров и мягко подсвечивает путь. Капли неритмично стучат, молнии сверкают, а мы договариваемся встретиться завтра в парке у библиотеки. Возвращаюсь и снова ищу свою улицу. Безуспешно. Решаю переночевать у друга. Надо что-то делать, а что — не знаю.

***

     На следующий день иду на службу к маме. Там царит привычная рабочая суета трудовых будней.
     — Здравствуй, Сэми! К маме? — встречают меня сотрудники.
     — Да. А она где?
     — В своём кабинете.
     Сердце бьётся быстрее. Вижу дорогой силуэт через стеклянную тонированную дверь, открываю — а там другая женщина.
     — Привет студентам! — бодро салютует она, поднимая руку. — Как учёба?
     — Спасибо, хорошо. А где мама?
     — Она только что поднялась на 68-й этаж, в плановый.
     Бегом к лифту. Вот плановый отдел. Но не успеваю: за мгновение до моей встречи мама выходит. Улавливаю запах недопитого кофе, аромат её духов… а вместо неё встречаю сотрудников, которые хором подтверждают: «Она только что была здесь». Это напоминает комедию абсурда, где я — тот самый неудачливый персонаж, который вечно опаздывает на долю секунды.
     Долго и безуспешно бегаю по офису, потом мчусь по городу, навещая родственников. Никакой паники. Тётя говорит, что только что договорились с мамой в субботу утром пойти за грибами. Рассказать о пропаже не могу — кошмар какой-то. Постоянно пытаюсь попасть на свою улицу, бьюсь как муха о невидимое стекло. Вечером звоню домой и неожиданно слышу родной голос. Мама отвечает спокойно, как ни в чём не бывало:
     — Говорят, ты сегодня заходил в офис, меня не застал: дела, много работы. Иди быстрее домой, не задерживайся — бабушка начинает печь блины.
     Ещё секунда — и голова разорвётся, но виду не подаю. «Как замечательно», — думаю я, но тут же меня охватывает тревога. Что происходит? Скорее всего, это жуткое наваждение. Мчусь, но моей улицы нет, а телефоны опять вне зоны доступа.
     На ночь иду к другу, утром направляюсь к папе на работу. Картина повторяется: встретиться не можем, зато связь вблизи его работы устойчива.
     — Приходи пораньше: будут блины, — напоминает он, а я представляю его улыбчивое лицо, седеющие виски.
     Странно: если нахожусь рядом с работой родителей, сигнал проходит. Может, он пробивается через искривлённое пространство или сочится, отражаясь от барьера параллельных материй. Действительность безжалостно играет со мной, вырисовывая чёткие контуры невидимой клетки. Читаю кучу научной литературы, ломаю голову, но разгадать коварную загадку не удаётся.

***

     Вечером мы гуляем с Софи в парке, и снова начинается гроза. Я провожаю её домой в незнакомый район. Скрутер, как послушный пёс, бесшумно следует за нами, не приминая траву.
     — Ты чем-то расстроена?
     — Да, и ты сегодня какой-то грустный.
     — Ты сейчас придёшь домой, — печально вздыхаю я, выключая зонт, — пообедаешь с родителями, сделаешь уроки, а потом, возможно, будешь смотреть кино.
     — Это дом моей подруги.
     — Ты не местная? — с интересом спрашиваю я.
     — Я родилась и провела всю жизнь здесь, в этом городе, — девушка показывает на огни сверкающих иллюминацией небоскрёбов. Понимаешь, не знаю, как сказать… Я никому об этом ещё не рассказывала…
     — Говори, ты можешь мне доверять.
     Софи взволнованно накручивает кончик косы на палец.
     — Хорошо. А если ты не поверишь, скажу, что это шутка.
     И она с трепетом рассказывает свою историю. У нас в городе четыре главных проспекта: 1-й, 2-й, 3-й, 4-й. Я живу на 3-м, на «Проспект будущего», а его с недавних пор нет. Есть 1-й, 2-й и сразу 4-й. А третий, самый большой и широкий — двенадцать полос, подвешенные на электромагнитных дугах трамвайные пути, многочисленные входы в метро… Знаменитый бульвар, разделяющий город пополам, — испарился.
     — Сэми, моя улица пропала. Где мой дом, моя семья, мои родители? — она подавлена, рыдая, вытирает слёзы.
     Я в шоке, но стараюсь поддержать девушку. Успокаиваю, говорю, что это, возможно, научный феномен.
     — Прекрасно помню: здесь была твоя улица. Всё восстановится.
     Несу какой-то бред, для убедительности рисую что-то руками в воздухе. Говорю неуверенно, потому что не помню такого проспекта. 1-й, 2-й, 4-й — это нелогично. Если бы моя улица не пропала, я бы не поверил. Так не бывает. Реальность дала трещину, и мы оба провалились в неё.
     — Это правда? — с робкой надеждой уточняет Софи.
     — Да, — лгу я во благо.
     — И как это понимать? — вибрирующим голосом спрашивает она, пронзая меня взглядом.
     — Не знаю, — отвечаю я, переминаясь с ноги на ногу.
     — Ты чего-то недоговариваешь, — говорит она, глядя прямо в упор.
     В памяти всплывает момент, когда я впервые осознал пропажу. Решившись, рассказываю свою историю.
     Софи не отрываясь смотрит мне в глаза. Нетерпеливым жестом приглашаю её сесть на скрутер, и мы летим к её проспекту, которого не существует. Потом направляемся к моему дому. Начинается гроза, умный байк включает защиту, отталкивая капли. Вот это место, но моей улицы тоже нет.
     — Видишь: с одной стороны висит синяя табличка «квартал де Пари № 247», с другой — «Ле-Гранде № 369». Такая же бессмыслица как и у тебя. И телефон опять вне зоны доступа. Надо что-то делать! Я тупо смотрю на беспечно плывущий транспортный поток.
     Первой ориентируется Софи:
     — Давай составим план, — в её голосе появляется твёрдость. — Я буду искать похожие истории, а ты попробуй вычислить научное обоснование. Перероем весь интернет, все библиотеки, устроим негласный опрос среди друзей, студентов, преподавателей.
     — Точно! — щёлкая пальцами, восклицаю я, с восхищением глядя на неё. — Давай так и сделаем.
     В этот миг начинается наше непростое, тайное расследование.
Стараюсь подбодрить:
     — Не переживай, скоро всё восстановится.
    — Merci beaucoup, — печально улыбается она с оттенком светлой грусти.
     Две потерянные души начинают непростое тайное расследование в городе-загадке, который может в любой момент разлучить нас, превратив мегаполис в абсурдный лабиринт.
     Этим вечером на моём рабочем столе создаётся секретная папка «Парадигма пространства». Здесь я буду собирать научные материалы, факты, разрабатывать методики. Попытаюсь познать логику новой реальности, смоделировать явление пропажи в формуле. Мои решения будут основаны только на личном опыте. Ну и пусть. Никто не может знать всё обо всём! Особенно в таком городе, который имеет дурную привычку терять свои улицы, как рассеянный профессор — очки.

***

     Лето. Тепло. Экзамены. Сдачу сессии решаем отметить всем курсом в мегалептическом ресторане «Огни Монмартра». Софи удивляется, пожимает плечами.
     — Но его же ещё не достроили.
     — Да, но половина заведения уже открыта, — уверяю я.
     — Я не пойду, — отказывается она.
     — Пойдёшь, нужно отвлечься. Приглашай свою группу: у вас почти одни девушки, а у нас в основном парни.
     Так и решаем. Это наше первое лето. В воздухе витает запах цветов и неуловимо парит мелодия, напоминающая венский вальс. Возможно, это шумит листва. Или до сих пор звучит та самая испорченная шарманка у меня в голове.