Отдельный мир

А ведь весь этот образный мир, что живёт в мыслях и проявляется в словах - это совсем отдельный мир! Это мир о мире, так можно сказать. Все мои записи - отдельная история, которую уж никак не попробуешь на ощупь и не выпьешь ни залпом, ни по глоточкам. Объективный мир - в нём вообще нет слов. Лишь формы, звуки, запахи, отражения.

Вот я в кафе. Передо мной на стуле сидит симпатичная девушка. Но мы с ней в разных мирах. Мой настоящий мир - нереален. Он весь как раз из домыслов, смысловых оборотов, рифм и движения мыслей. А она - тут. Вот прямо передо мной. Точнее ее видимая форма.  Длинное коричневое платье. От неё даже исходит  тонкий сладкий аромат духов. И я совершенно сбит с толку, я не знаю как мне с этим взаимодействовать! Она рядом - но так далеко. И я возвращаюсь в мой субъективный мир с вопросом «зачем? зачем это сейчас?» Но ответы приходят опять таки из моего мира, пропущенные через мысленную оболочку себя. Могу я доверять таким ответам? И всё равно - всё в моей голове. Даже она, что сидит передо мной. И если раньше эта мысль была чем-то вроде поэтической фантазии, то теперь она серьёзна как никогда.

Как быть с тем, что не из моего мира? В моём мире я могу закрыть глаза и подумать, я могу написать неплохое эссе, смешной скетч,  забавный фельетон, посредственное стихотворение… Но что я могу сделать с тем, кто так очевидно сидит против меня на стуле? А ведь я только и мечтал, чтобы с ней встретиться. Я думал о ней. Думал о ее загадке. И вот теперь здесь - просто кто-то сидит… Совсем не та, про кого я думал. Она манкирует фразами. Там где подходит, вылепливает легкую улыбку. Она тоже скрывает, что находится в другом мире - мире себя, откуда смотрит на меня также через фильтр этого собственного представления о вещах. И мы просто - два объекта, нам даже и не надо надевать масок - всё равно наши тексты внутри не сходятся, не загружены в один документ. Мы не можем прочитать глазами другого. Никак нам этого не дано. Мы можем только воображать, о том что происходит. Другой - это просто твои мысли о нём. По-существу - это тот же ты, только экстраполированный на другого. Выходит, мы узнаём только себя. И где-то по большому счету, я - это ты, а ты - это он и так дальше. Есть только вот это единственное число, которое размножено по множеству форм.

И вот мы вышли из кафе, сказали «ну, до свидания» и пошли каждый своей дорогой. И я опять в своём привычном мире, думаю о тебе. Понравился ли я тебе? Да вряд ли.  Как я могу вообще кому-то понравиться?! Тем более - тебе.  Что ты сейчас думаешь обо мне? Ты же меня совсем не знаешь. Я тебе не рассказал о своей страничке.  Но если бы ты даже всё перечитала - кого бы ты узнала? Где этот я, автор своей вселенной?  Разве его можно потрогать? Разве что подумать о том. И представить, что он - это я.