Медленно народ наш умирает,
Раб не тянет вверх свою главу.
Всякая... надежда в сердце тает -
Кажется, его сейчас порву.
Я плюю на тех, кто жить не хочет…
Стадо лижет кислое дерьмо.
Бог... клинок страны моей заточит?
Сложится ли счастье в ней само?
Ночь пуста, морозна и туманна,
Звёзд на небе - в общем, никаких.
Вряд ли ждёт меня святая манна,
Вряд ли тьму прорежет красный стих.
Буду ждать теперь судьбы рассвета.
Утро, утверждают, мудреней.
Может, песня русских… и не спета...
Или превратились мы в свиней?
2011 г.
Р3947. Мы превратились в свиней?
© Copyright: Алексей Викторович Пушкин, 2025
Свидетельство о публикации №225120402133
Свидетельство о публикации №225120402133
Рецензии
