Вспоминая горы

Дни сменяют друг друга будто кто-то невидимый, величественный и всемогущий, перебирает усталой рукой их на бусинной нитке: раз-два- три, раз-два-три... Мелькают быстро, витиевато: то утро, то вечер, то глухая непроглядная ночь.
Вот и год к завершению скоро.

А я не могу всё опомнится, будто сплю. Кажется, что открою глаза, и вновь передо мной горы в акварельных переливах оливковых расцветок увядающего лета. Лишь молчаливые вершины кое-где обнажили свою тёмную остроконечную суть.

Облака цепляются за почти чёрные, покрытые мхом и лишайником, мокрые камни, зависают, прорываются в долины густым туманом и ледяными хрустальными ручьями. Но  и это невечно - с порывом колючего ветра, их хватка ослабевает и вот уж они, белогривые, плывут дальше.
Русло каменистой реки вьётся змеей среди гор, петляя и путаясь, скрываясь за поворотом.

Низкие неказистые берёзки тянут свои упругие ветви к негреющему солнцу, клонясь под порывами ветра к изможденной земле.

И меня будто этим же ветром клонит, несёт и тянет к тем острозубым скалам, к их холодным камням, прозрачным громогласным ручьям, к корявым тонкоруким берёзкам, трепещущим под порывами.