Звук как нить

Он хранился на дне моей памяти с тех пор, как Ной причалил к подножью Арарата. Возник, когда жизнь возродилась на Земле.

Он идёт от самой Земли, из её глубин. Пробирается с ручьём между камней, скользит по ним. Он – в реках, что несут воды в ладонях Земли. Струится меж деревьев, течёт вверх по стволам, пробирается по ветвям и листьям. Поднимается в горы. Достигает пика. Теряется в сияющих венцах. Отталкивается от них. Парит.

Где-то на пути он встречает меня. Пронизывает всё моё существо. И моя душа утрачивает волю. Следует за ним. Они – безраздельны.

Армянский дудук.

Услышь его. Сразу же ты почувствуешь в груди свою бессмертную душу.

В ноте, что томится, проживёшь рождение и смерть – дудук стирает границы времени. И вы поплывёте в вечности.

Там, в безвременье, ты встретишься со своей болью. Переболеешь ею вновь. И выздоровеешь. Увидишь людей, которых когда-то любил, и заново испытаешь любовь. И, может, почувствуешь нежности к ним больше, чем когда-то. Познаешь безмятежность, в которой радость и грусть – одно в едином нескончаемом потоке.

Дудук – проводник. Он погрузит тебя в твои глубины. И ты пойдёшь дальше – ещё глубже – в бездну мира. Звук как нить. Нить твоей души, которую инструмент – мастер-прядильщик – вытягивает из шума, из хаоса, из необъятности. И тебя, будто ты заново родился, возвращает тебе.

Этот голос родился в один день с Жизнью, он – её вечный спутник. И хранитель. Если ты готов к тому, что он разбудит в тебе и то, что спит, – слушай. И знай – тебя ждёт путешествие, о каком ты не только не мечтал – не знал. Вернёшься другим.

Порой мне кажется, что возвращаться не нужно.