Простые записи

Надо выходить из творческого кризиса, выползать из раковины пустоты, отречения, безнадёжности. Лучшее всегда впереди.
Самое худшее, нехорошее – непредсказуемость и неопределённость. Испиши хоть тысячи листов, коль они не будут кем-либо прочитаны – они ничегошеньки не стоят. Пустые фразы просто.
Скучные строки, еле написанные уже непослушной в сорок семь лет рукой.
Такой старательной девочкой была в детстве. Иероглифы выводила по десять строчек, готовясь к занятиям. А теперь что?
Блочница я: пишу блоками. Потом компоную – авось что-то выйдет. Хотя, кто ж знает, как следует писать книги. Никто, никогда не даст правильный ответ на этот вопрос. Поздно учить. И учиться поздно.
Следует подобрать очки. Плохо стала видеть.
Из радостного: нашла материал, чтобы сделать красивые резинки для волос себе, маме и подруге.
Почему безбрачие легло чёрной полосой в мою судьбу?
Разумные мысли: мамочка меня любит, и я её крепко люблю.
Недруги, за что вы меня ненавидите? За мнимое, облачное, вымышленное счастье? Да, бросьте. Всего лишь внешне удачная картинка. Как писал Бабель: «Подкладка толстого кошелька сшита из слёз».
Вдохновение – дурман в голове, который отчасти даже отбивает охоту есть. Простые, сложные строки.
Жизнь большая дорога, по которой все мы идём в одном направлении.
Может случиться, что кому-то будут интересны записи человека, живущего в начале XXI века. Просто записи и обычные мысли. Полотно целое из потока мыслей, так и лезущих в не совсем здоровую голову.
Трудно из обрывков сложить целое. Как обычно выходит несложный дневник, книга заблудившегося в собственной жизни человека.
Что может быть грустнее, чем мысль о том, что в нынешней ситуации в мире лично от тебя уже очень мало что зависит. Неприятные обстоятельства, жутко тяжёлые. Да что о том?
Счастье всегда быстротечно. Одиночество бывает выигрышной позицией, потому что отвечаешь только за себя.
Когда в словах ложь, весь текст звучит фальшиво. Я ж пишу искренне. Но как трудно удержаться от того, чтобы не приврать и не нафантазировать.
Хочется, очень хочется учиться, хотя возраст мой почти пятьдесят лет. Многим уж в матери гожусь.
День прожит. Послать бы всё к чёрту, да не спится и охота строчить в тетради. Как же сама себе надоела! Давненько на исповедь не ходила. Молодым не понять. Бумерангом плохое возвращается. Но стоит улыбаться и благодарить Всевышнего за все блага, которыми он тебя одарил.
Спорна истина: в норме, если у человека нет автомобиля – он постарается завести хотя б велосипед. Иль сядет в ящик, примощённый на заднем сидении мотороллера друга.
Уже в самом нежном возрасте дети в Москве любят велики и самокаты, о чём свидетельствуют хотя бы детские рисунки на асфальте. А я в их возрасте рисовала на асфальте в Московском зоопарке крошечного слоника, чтобы на телевидение попасть – просто папа там работал. Наверное, это был 1984 или 1985 год.
Летит время, летит. Даже приснившийся на днях бывший любовник кажется со временем таким далёким и абсолютно не нужным. Бывает. Чувства были, ещё какие сильные.
Эко сексуальность вступила в моду. Других тем, открытых в жизни предостаточно.
Неприятность сегодня в магазине случилась: продали сто граммов черники по цене килограмма. Глаз да глаз кругом, право, честное слово. Не успела вернуть чернику. Тупо, грустно и глупо.
А ещё, внутреннее раздвоение считается патологией. Страдаю.
Ученичество во всём. Не будешь учиться – отнесёт далеко назад в такие дебри, что Боже сохрани. И немного снисходительности к себе следует добавить, к своей жизни, внешности, поступкам, поведению.
Если б существование было прозой, то выбор был бы очевиден: читать до конца.
Пускай строчки пишутся, пусть напоминают лёгкий бред, но истинное мироощущение в поэтическом восприятии мира, в событийной проницательности, в психологизме отношений и в загадочном для любого человека будущем. Превыше всего – творчество.
Сюжет: родился в конце двадцатого века и жив, вопреки всему, в начале двадцать первого, слава Богу. Делишки не складываются, однако жить интересно. Праздное, искреннее повествование и ничуть не больше. Новое отсутствует. Всё, как есть, как было. Без особых надежд, зато с Верой.
Как только рассказываешь кому, что пишешь стихи и прозу, так сразу перестаёт книга писаться. Столь сокровенны, дороги каждому автору собственные строчки. Да, боишься критики. И не хочется хвастаться. Коришь собственную персону за бахвальство.
Творческих людей многие считают странными. Особенно в век технологий, денег и борьбы за выживание.
Много ли книг сейчас читают? Неужели маркетинговые крючочки нужны и в написании текстов, в художественной прозе?
Автор, конечно, тридцать три несчастья. И руки плохо слушаются, и нога болит, и зрение садится, и голова не совсем на месте. Эх, ты трудоспособный человек.
Вот идёшь в своих грустных мыслях по улице, и вдруг девушка с собакой у входа в ветклинику – улыбнёшься. Девушка говорит: «Мы на прививку, очередь». А собака так движется ко мне и: «У-у», - говорит. «Не бойтесь, это он так здоровается у нас», - произносит девушка. И становится легко на душе. Братья наши меньшие творят чудеса порой c настроением.
Проза из-под моей руки, по сути, образец того, как не стоит писать. Но лучше сочинять просто, чем быть далёким от литературы вообще.
Мечты о том, чтобы сочинять книги умные, интересные, поучительные, забавные. Строчка за строчкой. И чтобы они читались легко.
В последнее время была на двух художественных выставках в одной галерее. Одна из них называлась «Траектория движения». Интересным мне показалось, как художники на холсте могут передать красоту некрасивых в обычной жизни вещей. Разве можно подумать, что в обычном строительном кране, столько мощи и красоты, как выразил художник на картине? Так, красота всего сущего может поджидать человека в самых неожиданных, непредвиденных местах.
Вторая выставка была собрана из картин людей с ограниченными возможностями здоровья. Какие красивые идеи на бумаги, сколько красок и мотивов, и смысла на их полотнах!
И снова полёт мыслей, оглушительный, многоликий, многомиллиардный, как полёт пылинок в свете ночных ламп.
Будто бы во сне снова воспоминание о собственном предназначении, об обещании Богу творить прозу, независимо от обстоятельств. Трудно, когда уж плохо видишь, плохо себя обслуживаешь, но понемногу получается.
Крохотные стихотворения, маленькие сочинения в детстве, за которые хвалили учителя, а когда будет финал, когда будет главный итог? Когда будет первая твоя напечатанная книжка – вопрос к себе. И разве в издании книги дело. Писатель бывает нерасторопен, ленив и наивен. Когда пройдёт лень и придёт вдохновение – да кто ж их знает. Стараемся, а там видно будет.
                Лето – осень 2025 года.