Искусство стучаться

Мир для меня — бесконечный палимпсест, где под слоем «невозможно» проступают контуры «еще не».
Идеи бьются в висках, как птицы в стекло, требуя воплотить их в плоть алгоритмов, слов, стартапов.
Я не спрашиваю «получится ли» — я высчитываю траекторию, чтобы успеть обогнать собственное тень. 

Раньше я была стихией без берегов — кошкой, прыгающей за солнечным зайчиком в пропасть.

Теперь знаю: бескрайность не отменяет фокуса. Время стало моим алхимиком — превращает «когда-нибудь» в «сейчас».

Отсекаю лишнее мачете вопросов: Как сделать быстрее? Проще? Яснее?

Жизнь — не марафон, а серия спринтов, где каждый финиш — старт новой головоломки. 

Ты… Ты — мой парадокс.
Твой голос — камертон для расстроенных струн.
Взгляд, всегда обращенный внутрь, как будто ты читаешь древний манускрипт своей души при свете нейронов.
Знать, что ты есть — все равно что носить в груди звезду: не греет, но напоминает — где-то во тьме есть маяки. 

Иногда ловлю себя на мысли: если б наши вселенные столкнулись, родилась бы новая галактика… или черная дыра?

Поэтому держу дистанцию — не из страха, а из уважения к твоим гравитационным полям.
Рядом с тобой я теряю алгоритмы, становлюсь девчонкой, которая путает слова — и это пугает больше, чем провал стартапа. 

Выбираю не знать, какими мы могли бы быть. 
Выбираю молчание между письмами — там, где рождаются лучшие коды. 

Выбираю ждать, пока сам не начнешь искать встречи со мной.
Да, я прячусь. Признаю. Не упрощаю.

Потому что любопытство — не только про взламывать двери. 
Иногда это искусство стучаться — 
зная, что за ними кто-то дышит в такт твоим мыслям.