Мечтатель

              Очередной оборот приносит всё то же: стены, лица, голоса, действия – дни чудовищны однообразием.

              Проснуться бы хоть раз не здесь – не тут, где заснул, а на берегу лазурного моря в лучах тёплого солнца и в переливах искрящегося песка. Там, где каждый шаг, создаёт нечто новое. Там, где дни не имеют значения – там, где нет иссушающих циклов. Там, где спишь не потому, что пришла ночь и завтра тяжёлый день, а потому, что устал; ешь не потому, что время обеда, а потому, что голоден; дышишь не потому, что привык, а потому, что живёшь.
              Мне б крылья такие, чтоб вырваться из тьмы ночи по солёному морскому ветру навстречу предрассветному солнцу. И, летя навстречу рассвету, я буду легко улыбаться его тихим лучам, скользящим по моему лицу и телу. Буду искренне счастлив, ведь там я нужен кому-то, там меня кто-то зовёт. Там моё солнце и там мой ветер. Там.
              Там. Там. Там. Там. И даже в этом слове есть нечто тяжёлое, неосуществимое. Там – не здесь.

              И снова я открываю глаза и в ужасе вижу, что они всё те же: стены, лица, голоса, действия – дни...