Как я стал сэром

Было это в святых, по выражению вдовы незабвенного ЕБНа (не знаю, как ее по имени-отчеству), девяностых годах прошлого века.
Работал я тогда в институте, входящем в некое Научно-Производственное Объединение, в должности ведущего инженера.
Научно-Производственное объединение, по задумке еще советских идеологов, должно было способствовать быстрому внедрению в производство замечательных идей деятелей "отраслевой науки" (с "внедрением" всегда были проблемы при власти Советов)

На зарплату, которую я получал в означенном НПО, в это время можно было купить в любом ларьке, которые стояли на каждом углу,  целый блок  Marlboro, или несколько  бутылок ликёра Amaretto, водки Rasputin, спирта Royal, или пару других товаров народного потребления такого-же туманного происхождения.

И вот, дорогие читатели, занадобились мне штаны.

Естественно, прикинув свои авуары,  за штанами я пошел не в фирменный магазин, а прямиком на рынок, где граждане свободной России торговали всем, чем ни попадя.
Тем паче, что "фирменные магазны" продавали в эти святые годы свой товар, как правило, за т.н. свободно-конвертируемую валюту (в просторечии - "СКВ"), а именно: за наличные доллары.
Зато рынки торговали штанами за обычные рубли, которыми я, иногда, получал запрлату.

Рынок эпохи святых 90-х, – это я скажу вам, не какой-нибудь торгово-развлекательный центр с эскалаторами и полами из искусственного гранита.
Рынок – это длинные ряды ларьков, палаток и прилавков, между которыми, по грязи и лужам, ходили покупатели.
Иногда на лужи были брошены доски, что говорило о заботе персонала рынка об их (покупателей) удобстве.

Ну так вот. Хожу значит это я по лужам, грязи и доскам.
Присматриваюсь.
Продавцы кричат из-за прилавков: - Эй, почтенный! Чего ищешь?! У меня товар самый наилучший! Прямо из Турции!  Купи – не пожалеешь!
Я говорю: - Штаны хочу.

Вдруг, вижу за прилавком со штанами и какими-то куртками стоит натуральный негр.
Смотрит на меня этак печально и говорит:
- Сэр, купите штаны у меня. Настоящий Wrangler. Не дорого отдам.

Удивился я – сэром меня еще никто не называл.
В лучшем случае скажут: - Эй, мужик, греби сюда, трам-тарарам!
Посмотрел я на него, вспомнил, что в Америке негров линчуют, да и купил у него штаны.

С тех пор, как посмотрю в зеркало с бодуна - говорю себе:
- Сэр, вчера Вы были не правы.

Штаны, кстати, оказались хоть и не совсем  Wrangler, но вполне нормальными: лет тридцать пять уже ношу, а они все как новые.