Тень скорби

;Свинцовая тяжесть давила на плечи, будто весь мир обрушился на одного меня. Каждое утро приносило лишь эхо вчерашней муки, и я с трудом поднимался, ощущая, как усталость пропитала каждую клеточку. Мне опостылела эта непрекращающаяся симфония страдания — стоны и крики, что отдавались в моей душе нестерпимой болью. Я не просто слышал их; я чувствовал их, они пульсировали во мне, как чужеродный, острый паразит.
;Моя жизнь — это бесконечный, бессмысленный путь. Я бреду сквозь серый туман, абсолютно один. Никто никогда не протянул мне руку, чтобы разделить ношу или хотя бы просто идти рядом. Никто не прошептал: "Мы идем туда-то, и вот почему это важно". Я отчаянно нуждался в компасе, в голосе, но слышал только собственное одинокое эхо. Брошенный. Непонятый.
;О, как же я измучен этой человеческой враждой! Они смотрят друг на друга с неприкрытой злобой, их ненависть — это яд, который они готовы впрыснуть в первого встречного. Их мысли, полные осуждения и жестокости, были для меня невидимыми, но осязаемыми ударами. Они ранят, как бесчисленные, острые осколки, впивающиеся прямо в сердце. Каждое проявление злобы оставляло кровоточащий порез.
;Я помню моменты, когда горел желанием помочь, облегчить чью-то участь, но снова и снова сталкивался со стеной своего бессилия. Это разочарование — когда желание велико, а возможности нет — гложет меня изнутри. Неспособность спасти стала моим личным проклятием.
;И эта тьма… она не просто вокруг, она во мне. Она обволакивает, душит, прячет лучик надежды. Я устал от бесконечного блуждания в этой мгле.
;Но больше всего — боль. Она — лейтмотив моей жизни. Невыносимая, всеобъемлющая, чужая и своя одновременно. Я так измотан тем, что её так много, что она везде. Я мечтаю лишь об одном: о тишине. О прекращении этого нескончаемого болевого марафона.