***

На ночном небе засияла первая звезда. Тихо скрипнула дверь, и последний посетитель покинул бар. Все. Трудовой день можно считать оконченным. Стрелка настенных часов указывала на двенадцать.
Бармен Петр Васильевич, как обычно, спокойно протирал бокалы, и, казалось, это его даже увлекало. Официантка Настя перевернула табличку у двери на «Закрыто» и умчалась прочь.
- До свидания, Петр Васильевич! – крикнула она, уже садясь в такси.
- Пока, Настюш, - тихо ответил бармен, не отрываясь от бокалов и тарелок. Его бы воля, занимался этим вечно. Говорят, такая черта присуща всем работникам подобных заведений… Но не будем отвлекаться.
Обстановка была более чем спокойной. Поток машин за окнами все таял и таял, а время текло. И, когда последняя машина скрылась за поворотом, а на улице воцарилась умиротворяющая тишина, внезапно дверь скрипнула снова.
На пороге появились два человека, в чьих силуэтах несложно было угадать женские фигуры. Позднее время появления посетительниц оставило бармена в замешательстве. Однако, что более всего обращало на себя внимание, - их одежды. В наш двадцать первый век не каждый рискнет набросить на плечи средневековую робу и пройтись по городу, а уж тем более заглянуть в общественное местечко.
Неторопливым шагом барышни прошли к ряду столов и остановились у крайнего. Видимо, тот факт, что бармен несколько удивлен поздними гостьями, их нисколько не смущал.
Петр Васильевич, наконец, поставил бокал на стойку и, приняв стандартную позу, проговорил:
- Мне очень жаль, но заведение уже закрыто, милые дамы.
Выдержав деликатную паузу, наш герой провел рукой по стойке, сметая осевшую со старой бутыли пыль.
Одна из девушек, облаченная в темную робу, повернулась к нему, и, первое, что бросилось в глаза – ее лицо. Точнее, его полное отсутствие. Петр Васильевич вглядывался в … в то место, где оно должно быть… но так и не мог найти глаз. Только пустота.
- Мы не надолго, - раздался ласковый голос, который скорее походил на шелест листвы, чем на вибрацию воздуха голосовыми связками.
- В таком случае, хорошо, - ответил бармен, с опаской глядя на странную посетительницу, что стояла напротив него.
Тем временем девушки расположились за столиком и завели неторопливый разговор, совершенно не обращая внимания на Петра Васильевича, несмотря на то, что последний жадно следил за обеими. Теперь он мог хорошо разглядеть вторую гостью. Светлая роба, сказочно белая кожа рук и лица – полная противоположность «Темной».
Чуткий слух улавливал некоторую часть разговора. Однако же ни слова нельзя было разобрать, и бармен пришел к выводу, что язык посетительниц ему незнаком. И все же манера разговора была вполне ясна. Если «Светлая» говорила много, быстро и с чувством, то «Темная» изредка вставляла свою реплику и снова погружалась в задумчивое молчание. Так продлилось около получаса.
Наконец, последний бокал занял свое место на полке, и протирать осталось нечего. В этот же момент барышни поднялись со своих мест. Без лишних слов они направились к выходу. Петру Васильевичу оставалось только проводить их усталым, но заинтересованным и слегка напуганным взглядом. Часы указывали двенадцать.
У самой двери «Темная» обернулась, явно обращая взор к бармену.
- Я зайду к Вам завтра, - все так же ласково проговорила она.
Легкая заминка.
- Простите… - растерянно начал старик, но девушка уже повернулась и скрылась за дверью. Весьма резво для своего возраста преодолев стойку лихим прыжком, герой нашего повествования помчался за ней, - Простите… - крикнул он, выбежав на улицу, - Но… Кто Вы?
Девушка снова обернулась и пожала плечами.
- Люди зовут меня Смертью.

***

Эта ночь была ужасной для Петра Васильевича. Беспокойство преследовало везде – будь то кровать, кресло, диван. Ничто не могло отвлечь старика от страшных мыслей. Сама Смерть назначила ему свидание. Оставалось только покорно ждать.
Звонок в дверь прозвучал, как гром в полной тишине. Сердце нашего бедолаги бешено стучало. Хотелось спрятаться, убежать, но ясно – тщетно. Звонок раздался снова. Тянуть дольше бесполезно, да и нетактично…

На пороге стояла она во всем величии – такая, какой он видел ее в последний раз. Впрочем, было одно отличие - капюшон, откинутый назад, теперь не мешал видеть волос девушки. Но даже они ничем не выделялись, и были совершенно черными. Сейчас Смерть казалась словно сошедшей с картины.
- Петр?.. – вновь прозвучал знакомый голос, - Ну что же, Вы не заняты сейчас?
- Нисколько… - ответил старик по привычке, и все так же по привычке поинтересовался после некоторой заминки, - Может, чаю?
- С удовольствием, - последовал ответ. Из уст Смерти слышать его было, мягко говоря, необычно.

Дрожащей рукой Петр Васильевич взял чашку и сделал глоток. Голова отказывалась работать. Напротив неудачливого бармена сидела девушка, по вине которой должна была закончиться его жизнь. Тишина.
Наконец, стариковы нервы не выдержали.
- Что я сделал не так?! – чашка полетела на пол, послышался звон битой посуды, - Зачем мне умирать так рано?! Я собрал денег для открытия своего бизнеса, чтобы не сидеть в этом проклятом баре все оставшиеся дни! Дождался, наконец, рождения внучки! Я еще слишком молод для того, чтобы отправляться на небеса! Это моя, моя жизнь! И никто не имеет права ее прекращать, если я этого не хочу!
По щетинистым щекам бежали слезы. Петр Васильевич стоял напротив Смерти, которая сейчас, даже сидя, казалась высокой и непреклонной. Так и видно было - достанет сейчас косу и отрубит буйную голову бунтующему «почти мертвецу». Однако, девушка сидела спокойно и внимательно следила за последним.
- Я… простите… - ужаснулся он, - Что же я наговорил… Простите меня, милейшая… Никогда больше… - продолжил, припав на колени, - Если сможете, простите…
- Не страшно, - Смерть пожала плечами, - Вы вряд ли огорчитесь, но я здесь не за Вами. Упомянутая Вами внучка, к сожалению, умрет сейчас, - Девушка встала и направилась в соседнюю комнату, где в этот момент спала несчастная девочка.
Старик, понимая неизбежность происходящих событий, сидел на полу и смотрел в одну точку. Мысли его путались и сменяли одна другую с бешеной скоростью.
- «Господи… Зачем она?.. Это неправильно… Чудовищно неправильно… Только сейчас понимаю… На ее месте должен был быть я…»
- Не должен был, - раздался усталый голос Смерти. Выходя из помещения, где в этот момент скончалась младшая представительница семейства Петра Васильевича, девушка вытерла окровавленную руку о полу плаща, - Мы с Вами увидимся еще нескоро. До свидания, и не забудьте в следующий раз налить чаю и мне, раз уж предложили.
Дверь хлопнула, и в квартире старик остался один. Теперь совершенно один.