Белые розы...

Белые розы на старом окне.
капли дождя, как слезинки на них,
что-то напомнили снова они мне —
давний, забытый, несбывшийся стих.

Может, о первой наивной любви,
может, о клятве, что стерлась с годами,
тихо стоят, лепестки опустив,
будто ведут диалог с облаками.

Спросят у них: «Вы не видели там,
в сизой, туманной, небесной дали,
тех, кто когда-то ходил по дворам,
где эти белые розы цвели?»

Но облака проплывут стороной,
не принеся ни ответа, ни вести,
только осенний, унылый покой,
в этом заброшенном, памятном месте.

И на стекле, отражая печаль,
смотрят цветы в никуда, в полумраке,
прошлого так безнадежно мне жаль,
как этих роз на окне-саркофаге...

Ветер качнет обветшалую раму,
скрипнет она, как надломленный вздох,
память рисует свою панораму,
где этот мир был ни капли не плох.

Где под окном раздавался твой смех,
и аромат этих роз был пьянящим,
время — безжалостный, медленный грех —
делает прошлое всем настоящим.

И, замирая в оконном проеме,
словно фарфоровый призрак былого,
розы стоят в позабытом альбоме,
не в силах вымолвить больше ни слова.