Мечты сбываются и не сбываются...

Темнота концертного зала обволакивала, как бархат.
На сцене в луче прожектора — я за роялем, похожим на
крыло чайки. Сейчас заиграет музыка и я затеряюсь в
ней, но в голове в этот миг вновь всплывает запах копирки
и дешевого кофе из кабинета следователя Прохорова-соседа
по дому, друга моего отца...
Я грезила этим кабинетом. После книг Агаты Кристи, Конан
Дойла, Аркадия Адамова, братьев Вайнеров и его рассказов
жила мечтой ловить преступников. И даже поступила на юрфак,
уже представляя себя в форме и с удостоверением, несмотря
на династию музыкантов в семье и окончания с отличием
музыкальной школы. Но жизнь внесла коррективы: подработка
в оркестровой яме- чтобы оплатить учебу. Звуки заползали
под кожу, обволакивали, гипнотизировали. Сначала я просто
переворачивала ноты, потом начала подпевать, потом села
за рояль...
После первого же концерта следователь Прохоров стал
воспоминанием из прошлой жизни. Вместо отпечатков пальцев
я учила аппликатуры, вместо допросов – репетиции, вместо
криминалистики – гармония...
И вот я здесь. Свет софитов слепит глаза, рядом – оркестр.
Я не ловлю преступников, я дарю людям эмоции.
Возможно, это не совсем то, о чем я мечтала. Но, как ни
странно, в музыке есть своя правда, свои тайны и свои
разоблачения. И эта правда, возможно, даже более глубокая,
чем сухие факты в протоколе.
Зал замер в ожидании. Музыка начинается...