Контейнер времени

  Мы переносим свои мысли в текст, в слова, пытаясь перенести себя в них, как бы жить в них вечно. И каждый раз с каждым прочтением мы оживаем в новом разуме, в новом человеке. Вот - бессмертие искусства и нас или наша иллюзия. Может поэтому стремимся мы выразить себя. Перенос себя в словах и текстах. Часть себя, своё мировосприятие - пусть не совсем так как мы хотели передать и чувствовали сами - но отражается в других, своими ассоциациями, но пробуждёнными нашими словами - придёт к тем кого мы никогда не знали и не узнаем. Кто только так может узнать что мы думали, что именно чувствовали. Лучшее в нас, то что не подвержено временному, суетному, тленному - это переживает нас и каждый переживает это в себе. И каждый пишущий  передаёт часть себя для того чтобы другой понял это, хоть и не так как чувствует он, но примерно так. И читающий, примеряет на себя одежды этих слов, и если это впору, то это, совпадая - резонирует с его состоянием, заряжает, наполняет. И наши мысли и чувства переселяются в другого и продолжают жить, отзываться в другом. И если это важно и откликается то вживаются в другого, становятся им, передаются уже им - и дальше и дальше. И возможно только эхо истинной мысли, ослабленное многочисленными интерпретациями или вообще изменённое и переиначенное до неузнаваемости, но продолжает жить и продолжается подобно волне от первого камушка, в разных версиях но всегда истинно. И что это для того кто запустил эту волну? Его уже нет, а идея его, его чувства и мысли продолжают жить. Если хоть чем то его жизнь освещается, то лишь тем фактом, что его помнят - это было бы уже смыслом начинать передачу мыслей. Но такого нет. Это всё фантазии человека обречённого на забвение как существо. Особенно много фантазии у людей с фантазией - у писателей. Которые любят думать, что их мысли переживут их. Но будет ли толк от этого им лично, будет ли они чувствовать что-то от этого. Им хочется чтобы так было, это извечное желание бессмертия. Но чувствует ли Лев Толстой что его не забыли и сейчас какой-то неизвестный человек вспоминает его именно сейчас, через столько лет после его смерти? И имеет ли это для него смысл именно в эту секунду? Пушкин хотел пережить себя "в заветной лире", но пережил ли? Или только мысли его стучатся в наши головы. И нерукотворный памятник, написанный им, вполне впрочем рукотворный, написанный пером на бумаге, передаёт нам пушкинский "священный огонь" но самому автору от этого никакого проку. И мы лишь греемся у его огня, тогда как зажегший его уже необратимо замёрз. И каждый желающий жить вечно в будущих поколениях получит то же самое? Зачем же мы выдаём эти гигабайты текстов? Неужели лишь для собственного освобождения, выражения себя? Или это и правда важно, важно для Вселенной? Чтобы мы создали что-то, что повлияет на тех, кто это прочитает. Чтобы жизнь изменилась от наших мыслей. Чтобы хоть в чём-то приблизить лучший мир... Тот который мы никогда не увидим? Или увидим? Или в бесконечных перерождениях живой материи мы сами строим мост для себя же, поколение за поколением умирая и возрождаясь и улучшая мир в котором живём, и в котором к счастью назначены быть, меняясь и преображаясь ? Кто знает точно, кто может открыть эту тайну... Нет такого пророка и мессии который с точностью ответит на это. Ибо сам смертен и забывает всё великий герой, мнящий себя светочем всего сущего. Ибо таков закон мироздания испокон. И только мечты и фантазии могут локомотивом тянуть нас вперёд, не зная устали и логики. Каждый видит мир по-своему и мечтает о своём рае. И где он, этот священный сад блаженства? И один ли он для всех? Узнаем... И забудем. Как всегда.