Мусорная миссия

*это отрывок из будущей повести, черновик

Мы со Славкой сидели голова к голове над газетой.
- Скукотищу опять какую-то пишут. Мне только анекдоты нравятся, - сказал он.
- Вроде нет, есть что почитать... Пишут, пластиковые бутылки вызовут мировую катастрофу. Пойдем мир спасать, а?
- Супергерои против пластика? Супер-мусорщик и его команда? - расхохотался Славка.
И все же через пару дней мы, распираемые героическим пафосом, пошли решать отнюдь не пафосную задачку. Я ждал его у края оврага в потертых джинсах на длинных тонких ногах и в порванной олимпийке. Он тоже прибыл в видавшем виды спортивной костюме. Рыжеватые волосы развевались на ветру, широкое веснушчатое лицо было непривычно серьёзным.
- Ну что, готов к миссии? - пританцовывая от возбуждения спросил я.
- К мусорной миссии, - пробурчал Славка, закатывая рукава, - узнают - засмеют.
- Не исключено, - махнул я, вспоминая, как мы, бедно одетые и с вечными странными идеями - чаще всего моими, смотримся на фоне мажоров с крутыми мобилами, - мы для них два лоха... Но ведь ты же сам всех вечно смешишь, что же теперь боишься?
Славка стал ещё более сосредоточенным и хмурым, как будто решал уравнение. Слова подбирал.
- Так это когда ты сам смешишь и все ржут - это другое.
Я и сам понимал, что другое. Но спасение планеты от пластикового апокалипсиса заставляло кровь пульсировать в венах и наполняло редким для школьной жизни чувством значимости.
- Это будет наша тайна, - торжественно произнёс я, - на перчатки, товарищ!
И мы приступили. Под ногами с хрустом ломался бурьян. Мы брезгливо выливали из бутылок остатки недопитого, морщились и отвешивали саркастичные комментарии. Плющили ногами алюминиевые банки.
- Мы с тобой как две бабки у подъезда с этими банками! Вот цирк-то! - сказал Славка, корча уморительную рожу.
- С апокалипсисом бороться - не козявки трескать, - подбодрил его я, - только грязные мы с тобой как трубочисты. Как домой пойдём-то... Решат, что опять по заброшкам лазили... Ой, забыл, мама на работе, переденусь и в  стирку положу.
- А я тогда к тебе.
- Домашку списывать?
- А то! Куда ж я без твоих домашек! Особенно физика эта - вообще капец...
- Тут даже я не спасу... - тяжело выдохнул я.
- Ну нет, ты ботаноид натуральный, не то что я....
Мы кидали в мешки остатки мусора. Овраг был расчищен. Примятая трава обнажила его округлое дно. Непривычная чистота радовала глаз по-особому. Я взвесил в руке мешок со стеклянными бутылками.
- Тяжёлый, зараза.
- Давай по очереди! - предложил Славка.
И мы пошли на пункт сдачи мусора.
Очередь состояла из сомнительной публики. Навстречу нам двигался тип с такой печатью деградации на опухшем лице и такими пустыми глазами, что Славка назвал его стрёмным, а я австралопитеком, и оба мы шарахнулись в разные стороны.
- Вдруг у него вши. Или чума. А может, он вообще кусается.
Народ в очереди был поживее и поприличнее, хотя тоже какой-то помятый.
- Копеечку решили заработать, пацаны? - проскрипел один мужик.
- Мы за идею, - смущённо прошептал я. Это только Славка кое-как понимает мою идейность-затейность, а поймут ли другие...
- Идея идеей, а копеечка не помешает, - весело пробасил второй.
Мы достояли в очереди, сдали свои тяжеленные мешки. Немного удивлённый немногословный небритый таджик, принимающий нашу поклажу, вручил нам темной грязноватой рукой заслуженную мелочь.
Мы поделили её пополам. На углу дома сидел какой-то старик с пустыми сумками и огромными мешками под глазами, рассеянно смотрел и устало дышал.
Мы жонглировалм звенящими монетами и словно сговорившись высыпали ему в руку. Не оборачиваясь на его реакцию мы стыдливо выбежали из обшарпанного закутка и пошли ко мне делать уроки.
- Слушай, Славка, а этот... Австралопитек... - начал я, вспоминая того, опухшего, с глазами похожими на выбитые окна дома под снос...
- Чего он тебе дался?
- Говорят, в каждом человеке есть образ Божий. И вот где он там. Мозги усохли наверное и личности нет. А говорят, все равно есть. Интересно, он что-то помнит, чувствует? Вдруг внешность обманчива? А ещё говорят, даже в серийном маньяке есть что-то доброе и любой может исправиться...