Поздняя осень. С добрым товарищем моим, ветераном СК, с которым в своё время таскались по убоям и моргам, опять мы на берегу мёртвой холодной Балтики. Идём и беседуем. Как водится - о космосе и планетарных событиях.
Промозгло и сыро. Странно вообще, что жизнь есть. Залив, этот простор, от него веет лишь умиранием. И ветер. Тот пронизывает до костей.
Тоска…
Кажется, вот, сейчас, мимо нас пройдёт драккар Рюрика с его «бандой гребцов». Чёрт, нас разделяет всего тысяча с малым лет. Словно вчера. Было бы интересно увидеть их живьём. Именно здесь они и шли.
Другая фантазия: сейчас из-за мысочка выйдет патруль революционных матросов-балтийцев. В чёрном. С винтовками. С примкнутыми штыками.
И убьют.
Просто так.
Чтобы убить.
Гребцы из девятого века и суровые матросы-балтийцы
© Copyright: Алексей Даль, 2025
Свидетельство о публикации №225120700177
Свидетельство о публикации №225120700177
Рецензии