Memento mori

Есть убийца, чей психологический портрет не оставишь. Его не опишешь профилем в уголовной базе: ни мотива, ни почерка, ни отпечатков. Он не ненавидит. Он не злорадствует. Он не испытывает ни страсти, ни азарта, ни даже холодного расчёта. Его действие  не действие в человеческом понимании. Это тихий, безличный сбой. Биологический автомат, вышедший из под контроля. Это  рак. Его портрет  это портрет нас самих, но сошедший с ума. Это наши собственные клетки, забывшие таинственный закон солидарности, заложенный в основу многоклеточной жизни. Они помнят всё, как делиться, как питаться, как расти. Но забыли одно  когда нужно остановиться. Забыли, что они  часть целого. И в этой амнезии  абсолютная, бездушная жестокость. Как описать психологию стихии? Психологию землетрясения, которое "хочет" разрушить город? Психологию огня, который "мечтает" спалить лес? Рак  это такая же стихия, но рождённая внутри. Он не хочет убить человека. Он просто хочет быть. Жить, делиться, потреблять бесконечно и без цели. Его экспансия не злой умысел, а слепой, неутолимый инстинкт, лишённый даже тени сознания. В этом его самая леденящая особенность. Обычного убийцу можно попытаться понять, корысть, месть, заблуждение, идея. Даже у самого мрачного монстра в истории есть какая-то внутренняя логика, пусть и извращённая. Против неё можно выстроить защиту: закон, мораль, силу. Но как бороться с логикой "быть"? Как уговорить, как наказать, как образумить клетку, которая лишь исполняет свою повреждённую программу? Ты смотришь в лицо этому врагу и видишь не лицо, а зеркало, в котором твоё собственное отражение начало медленно и необратимо расползаться. Его оружие сама жизнь, обращённая против себя. Его тактика  мимикрия. Он не чужеродный захватчик, а партизан, носящий ту же форму, говорящий на том же языке. Иммунная система, наш внутренний страж, часто обманута этим родством и проходит мимо, пожимая в слепоте плечом клетке диверсанту. Поэтому его портрет  это не портрет личности. Это портрет процесса. Процесса упрямого, древнего как сама жизнь, и столь же безразличного. Это портрет роста ради роста. Жизни, утратившей смысл существования большего, чем она сама. И, может быть, в этом его главный, незримый урок. Он  наше memento mori в самой буквальной форме. Напоминание о том, что жизнь это всегда баланс. Баланс между делением и самопожертвованием клетки, между ростом и сотрудничеством. Когда рушится этот баланс, когда часть declares independence от целого, система обречена. Рак это не демон, пришедший извне. Это тень нашего собственного могущества, цена за сложность. Трагический сбой в грандиозном коде бытия, где каждая запятая может стать фатальной.

P.S.: С ним нельзя договориться. Его нельзя простить или понять в человеческих категориях. С ним можно только сражаться на странном, молчаливом поле боя внутри себя  хитростью ядов, точностью лучей, мобилизацией всех сил тела и духа. И эта битва  самое интимное, самое одинокое и самое героическое, на что способен человек. Битва с убийцей, у которого нет лица. Только твоё собственное, постепенно меняющееся отражение.