Пансионат творчества

Пансионат творчества


Когда-то в Коктебеле был Дом творчества писателей, создан в 1931 году, приезжали известнейшие писатели, поэты.

Прекрасное место, приезжай, твори.

Правда, у меня было подозрение, что творчество там иногда сводилось к совместной выпивке, и неудивительно, что так хорошо писалось. 

Сейчас там тоже есть что-то наподобие, но это скорей отели.

Прочитала в интернете, что есть пансионат, далеко не Коктебель, с учётом наших творческих интересов. Я писала рассказы, приобрела путёвку и поехала туда.

Из творческого там были стеллажи с книжками приехавших, и общий чат, где можно было оценить творчество других, высказать своё мнение.

Я тоже положила свою книжку на стеллаж, изданную под Ферганой, в поисках дешевизны.

Там были кое-где перепутаны страницы и строки, но не все же, и если вникнуть, то понять возможно.

Но книжки никто не брал и не читал, чужое читать не любят, а это было наглядное доказательство, что я здесь не просто так.

Иду в столовой с подносом, и какая-то поэтесса толкнула меня в плечо, я пролила компот, а она даже не извинилась.

Я написала в общий чат - Ваша уникальность очевидна, но есть же и другие увлечения, что-нибудь по хозяйству.

Коротко, корректно, что ещё надо.

Но я стала опасаться, как бы поэтесса не вылила мне супницу на голову, такой случай уже был, и этот только из известных нам.

 Я же, в конце концов, не написала, что ей лучше солить огурцы, и она всё-таки интеллигентная женщина.

И действительно, она просто написала в общий чат - Ваш искромётный талант безусловен, но мне кажется, вам лучше зазывать на улице купить просроченный товар. У вас неплохая дикция, и там вам хоть что-нибудь заплатят.

Нет, ну, какова, мне заплатят, можно подумать, тебе хоть раз заплатили за твои стишата.

Я стала сожалеть, что не написала про огурцы. А излишняя корректность меня погубит.

Но тут в пансионате появилась одна выдра, другого слова не подберу.  Писала она исключительно белым стихом, между строк вставляя рисунки собственного производства.

Ходила выдра в мини юбке, на высоких  каблуках, мелко перебирая тощенькими ножками. Мужики в пансионате были, доброго слова не стоили, на выдру вроде не смотрели, но кто их знает.

Обсуждая выдру, я с поэтессой подружилась, неплохая тётка, мы до слёз хохотали, вспоминая наш обмен любезностями, она прочла кое-что из моего, более менее вразумительного, хвалила, само собой, я хвалила её стихи, а ещё мы наперебой предлагали, что про выдру  можно написать в общий чат.

Для большего профессионализма, можно было просмотреть про что там пишет выдра, книжка-то её лежала, как у всех, но поэтесса веско заявила - чтобы писать отзыв, совсем необязательно читать, в чём она неоднократно убеждалась.

Вряд ли до этого дошло бы дело без малейшего повода.

Тем более, приехал муж выдры и при всех ей заявил - Чем ты обычно занимаешься, ты вполне справлялась дома, необязательно было тащиться чёрти-куда. В квартиру я тебя больше не пущу.

Выдра рыдала, за что-то просила прощения, в результате они уехали.

А мы с поэтессой присоединились к общей компании, где занимались тем же, чем когда-то в Коктебеле, но думаю, там было меньше.