полупотерянное

«Самое лучше, что есть у человека - воспоминания. Не обязательно хорошие, главное, чтоб они - события, о которых помнишь - были. А не обращались в тусклый звук и серый пепел при одном неловком обращении к ним..

Для этого - дабы сохранить мельчайшие крупицы знания о своём прошлом - люди заводят дневники. Или личных геральдических архивистов.

Но сложнее всего - не дать им переврать бывшее. Не позволить затереть, замикшировать важное. Не просмотреть момент, когда мелочи заиграли неправильным - неоновым, как на вывесках в магазинах, неживым - светом. Расставить акценты верно и по местам. Разнести детали по персонажам без передёргивания и личностных амбиций. Прошлое - уже только истина, и ничего боле.

Дневник пишется каждодневно, на эмоциях. Подчинённый захочет обелить сюзерена. И тогда, это - не память. А уловка.

Память же - самолюбивая, властная, злопамятная с*ка - всё складывает по кусочкам. Без изъятий.

Без страстного желания выдать одно за другое. Не всполошить стыдное, не спровоцировать приступ неуверенности. Она красноречива в своей беспристрастности - как есть, как было..

И тогда.. Тихим ёлочным вечером. Когда уже и дом наряжен, и подарки куплены. И шампанское со вкусной закуской, сваленные одной доброй кучей пылятся на балконе. Захочется - ни с того, внезапно - заполонить голову минувшим.

Так случается, если встретишь старого знакомого. И через - «а помнишь?. а мы.. а они!.. здорово было..» - окунёшься в давние годы. Так свершается - наплывно, окатом или лавиной - когда обнаружишь старинные видеоплёнки. Или ж кипу почерневших - от ненадлежащего сохранения - фотографий. Где люди - коих, возможно, уже и нет. И места, когда-то любимые или ненавистные. И обстоятельства, позволившие тебе там оказаться. И ты сам - молодой, наивный, ожидающий..

И ты сидишь на диване, подобрав под себя ноги в носочках тёплых. И плечи завалены пледом шерстяным. И никого в доме, и снег медленно струится за окнами..

Тишина бродит по комнатам, еле слышно подкапывает кран на кухне и зевает уютно кот. И в полумраке - от падающего тебе рассеянно на коленки светового круга от торшера - замерев и растаяв в нежности. Ты перекладываешь снимки из одной ладони в другую. И топчешься взглядом по лицам, столам и закуси; по бумажным серпантинам и ярким гирляндам; скинутым в спешке курткам и дублёнкам в углу залы. И нет существеннее ничего в эти моменты - ты проживаешь вновь забытое, полупотерянное..

И завтрашний день, после такого оглушительного «душа» - со слезами, умилением, вспыхнувшими обидками, упрёками, остолбенением и яростью. Будет другим. Станет другим..

Днём, напоённым прошлым!»