***

( отрывок из романа «Биполярный круг»)… она любила рисовать белым маркером на белом листе, чтобы увидеть оттенки цвета, который был ее самым любимым, не считая…чёрного… Именно на черном,- белый был таким белым, что она не могла оторвать глаз… Черно-белая жизнь Марты на самом деле- была… очень цветной… рябило… пестрило…фонтанировало все вокруг, если бы не мысли в ее голове… Как на качелях в парке развлечений, какие-то русские горки… Вверх-вниз-вверх… Черный, белый, белее белого, очень белый, абсолютный белый, побелее абсолютного, самый белый… Разум отказывался мириться с реальностью, у Марты было так: либо нет, либо- да! Но «да»- должно было быть таким многоэтажным, что можно ослепнуть с непривычки… Никаких- иногда, обязательно- никогда! И… один раз- Всегда! Остальное- ей просто мешало… Безумная болезнь разыгралась донельзя… Мысли кричали, таблетки уже не успокаивали, доктор так надоел, что надобность в нем- отпала… Кто придумал этих психиатров? Кто им дал право решать, кто нормальный, а кто- нет. Что эти люди знают о болезни, которая живет своей жизнью, не взирая на хворающего… Каждый раз- одно и тоже, пик-яма- пик- яма… Кто-нибудь из этих врачей знает, как трудно с утра находить себя, днем- убегать от себя, вечером- бежать от жизни, ночью- засыпать, зная, что завтра все повторится сначала… Как тошнит таблетками, как невозможно без них, как… это… нестись быстрее ветра- за спасением, в обратную сторону?… Дома и стены помогают?.. А если- это не твой дом? А что если,- стен нет?.. А как Вам, доктор, такое: люблю и ненавижу? А такое: не хочу больше любить, меня никто не любит, не могу жить без… этих дурацких качелей?.. Доктор!!! Когда Вы увидели мой рисунок, Вы спросили меня- что это? Нет! Вы увидели белый лист бумаги, не разглядев там- ни белых мыслей, ни белой реки, ни света белого…  Какое же это безумие, доктор, остаться здоровым- в мире сдвинутых… Марту колотило, руки тряслись, ноги отказывались двигаться… В голове- шум и гам, голоса миллионов людей, говорящих на разных языках… Марта не знала, куда себя деть, спрятать, закопать… Изрезанные руки тупым кухонным ножом, на которых не осталось живого места,- с железной хваткой цеплялись за жизнь, которая была так ненавистна… Все белые листы закончились, все картины развешаны на кнопках по чужой квартире, белый маркер засох… Как она сейчас нарисует это огромное белое Небо, в котором ничего больше нет, кроме пролетающих  белее белого- облаков? А как же чайка, маленькая белая птичка? Если ее не нарисовать сейчас, она ведь может и не случиться?.. И что тогда?..