Кукольник и контрабас

О вас я знаю больше, чем вы сами.
Вы – кукольник с чудесными руками,
Ночной пустыни – карим – цветом глаз.
Я – всеми позабытый контрабас...

Стою в углу среди марионеток,
Устал молчать, давно не видел света,
Но музыки потерянная нить
Превращена в прекрасное: «любить».

Мне слышно, как мечтает ваше сердце,
Когда вы спите, утомленный, в кресле.
Мой корпус, – постаревший артефакт, –
Вибрирует сердцебиенью в такт.

Ладони ваши дремлют на коленях,
И мечутся в гримерной сны – не тени,
И достигают вдруг своих высот,
Внедряясь в тайный мир моих пустот.

Как осторожны в этом мире пальцы,
Что трогают у эфр старинный глянец.
Мой голос слаб, но он, как прежде, – бас,
Пою во сне, мой кукольник, для вас!

Фаланги ваши вздрагивают снова,
Вы ради музыки на все готовы,
Но стоит шевельнуться, сон забыт,
Его не вспомнит ежедневный быт.

Как наших душ переплетенны судьбы!
Вы – музыкант, не кукольник по сути.
Мы вместе с вами видим этот сон,
Что пробужденье снова гонит вон

По линиям закрученных виньеток.
Жаль...  Не рожден я стать марионеткой,
Тогда бы непременно знали вы
Каков я и снаружи, и внутри.

Но волшебство поможет сделать выбор,
Проснемся ж в мире том, где быть могли бы...
И чудом станет кто-нибудь из нас.
И вот я... – кукольник? А вы... Вы – контрабас…

Как иронична у судьбы улыбка,
Ролями поменяла нас ошибка,
Иль то был сон уже не в первый раз…
Ах, вон в углу забытый контрабас.