Её личный бумеранг

Он был бумерангом. Неудачным экземпляром. Траектория его жизни была одним сплошным, унылым кругом, который всегда, с тоскливой неизбежностью, возвращал его к её ногам.

Она была его единственным пунктом назначения. Его личным, уютным адом. Он метался по свету, пытался врезаться в другие жизни, оставлял царапины на чужих судьбах, но мироздание, словно насмехаясь, снова и снова швыряло его обратно. К её порогу. К её молчанию. К её взгляду, в котором читалась не любовь, а усталое знание: «Я знала, что ты вернешься».

И он возвращался. Не с триумфом, не с подарками, не с раскаянием. Он возвращался, как дурная весть, как старый долг, как призрак, которому нечего предложить, кроме своего навязчивого присутствия. Он приносил с собой запах чужого парфюма, пыль неизвестных дорог и тяжёлую, липкую тишину, которая была красноречивее любых скандалов.

Трагедия была не в том, что он уходил. Трагедия была в том, что он не мог не возвращаться. В этом заключалась его проклятая природа. Он был бумерангом — игрушкой в руках невидимых сил, обреченной на вечное возвращение. И она, зная это, продолжала его ждать.

Так что лови. Опять. Он не мужчина. Потеряшка, которая возвращается, чтобы убедиться, что рана, которую он оставляет, всё та же. И что единственное место, где он существует — это боль, которую он причиняет. В основном, конечно, себе. Но это уже не имеет значения. В этом круговороте боли вы давно стали одним целым.