ТСЛ

ТСЛ. Сутки на дне

ТСЛ дышит перегаром и тенями.
Бар для тех, кому уже всё равно, но пока рано умирать. Я бухаю  четвертые сутки.  Кингстоны открыты.

Мы сидим у стены.
Два старых морских обломка.
 -Коста?
-Ты? Живой?
Улыбки. Сухие, как ржавчина.

Он говорит за Одессу.
Про затон, пароход, Утёсова, песню, которую уже никто не слушает.
Я думаю о Питере. О своём холоде.

Мы наливаем по чуть.
Боимся потерять контроль.
Боимся увидеть правду.

Его сын там, на юге.
Мой на севере.
Две линии.
Два мальчишки.
Две цели.

Мы молчим. Молчание тяжелее слов.

Музыка в баре урчит, знает, что мы сейчас скажем. Потом мы будем подпевать сквозь зубы. Батяняяя, комбааааттт...

 -Если встретятся?
-Не должны.
 -Но могут.
 -Да.

ТСЛ мерцает, как старая фара , на том же , мертвом транспорте "Полоцк" .
Пахнет временем, которое давно просрочено. Ржавое, гнилое.

 Сидим. Пьем.
И каждый думает своё.

Кого сегодня накроет волна,
и кому завтра некуда будет возвращаться.

Так себе люди.
Так себе надежды.
Так себе страны. ТСЛ.

Но мы всё равно наливаем.

Я ещё здесь.  Он, сука, здесь с одышкой своей.
А мы всё равно держим
курс, хоть и пьяный
штурман внутри.


Я альт. Он - саксафон.  В оркестре. В далёком 1981.  Германия . Оркестр полковой. И кино, в солдатском клубе.
"Путь к причалу" .

ТСЛ.Портвейн не заканчивается.

Декабрь 2025