Белые розы на старом окне.
капли дождя, как слезинки на них,
что-то напомнили снова они мне —
давний, забытый, несбывшийся стих.
Может, о первой наивной любви,
может, о клятве, что стёрлась с годами,
тихо стоят, лепестки опустив,
будто ведут диалог с облаками.
Спросят у них: «Вы не видели там,
в сизой, туманной, небесной дали,
тех, кто когда-то ходил по дворам,
где эти белые розы цвели?»
Но облака проплывут староной,
не принеся ни ответа, ни вести,
только осенний, унылый покой,
в этом заброшенном, памятном месте.
И на стекле, отражая печаль,
смотрят цветы в никуда, в полумраке,
прошлого так безнадежно мне жаль,
как этих роз на окне-саркофаге...
Стекло – граница, где явь и забвенье,
где призрак дня, растворяется в мгле,
цветы – души моей тихое тленье,
застывший вздох, на холодном стекле...
Белые розы...
© Copyright: Юрий Анатольевич Буланов, 2025
Свидетельство о публикации №225121000780
Свидетельство о публикации №225121000780
Рецензии