Художник и море

 Старый художник каждый день писал море. Вся его жизнь прошла здесь на морском побережье. Море стало его миром и в жизни, и на его полотнах. В художественном мире он прослыл неплохим маринистом.  В его работах были пейзажи  на морском берегу: закаты, рассветы, морской шторм и полный штиль.
 Он ничего больше не писал, море поглотило весь его талант. Он посвятил ему свою жизнь и остался одинок со своими картинами. Некоторые работы он продавал и тем зарабатывал себе на жизнь. Ему этого хватало. Но ему не хватало другого –он стремился достичь совершенства в передаче цвета морского непостоянства, безбрежности стихии, таинственности глубины водной глади.

 И он писал, и писал.. Но никогда не получал полного удовлетворения из-за невыразимости восприятия и выражения своих ощущений в передаче цвета  на полотне. Эта неудовлетворенность мучала его на склоне лет все больше. И все чаще его работы выходили все хуже. Он это видел, хотя окружающим нравились его картины, и покупатели по-прежнему находились.

 Осенью дачники уезжали из поселка в город, и можно было спокойно работать. Сегодня он решил пойти на пляж. Там уже никого нет, а день будет солнечным и теплым. Море спокойное, ленивое, греется под солнечными лучами уходящего лета. Белый балтийский песок, проявляющаяся сталистость  морской воды, прозрачная голубизна воздуха и молочная даль морской глади - всё это можно будет передать красками. Он почувствовал, что сегодня  должно получиться. Художник схватил мольберт, краски и поспешил на берег. Солнце начинало всходить, можно еще успеть запечатлеть восход .

 Пляж был пустынен. Художник расположился и начал писать. Через пару часов, которые за работой пролетели незаметно, он услышал приближающиеся голоса.  Высокий женский и звонкий детский. Художник почувствовал, что они направляются к нему, и сразу  накатилась волна раздражения. Он не любил, когда смотрят на неоконченную работу. Плохой знак для художника.

 Женщина с ребенком подошли и поздоровались. Он буркнул ответное приветствие, не поворачивая головы, демонстративно делая вид, что увлечен творческим процессом. Бросил краску на полотно, забыв смешать вирдиновую зелень с серым ализарином.  Понял, что все не то, надо будет переписывать, а свет уже уходит, меняется, и едва намечающаяся неуловимость цветовой гаммы потерялась.
 Он с раздражение бросил кисть. Женщина заметила его недовольство.
- Извините, мы вам, наверное, помешали.
  И  обращаясь к мальчику лет пяти, сказала : «Пойдем Рома, не будем дяде -художнику мешать. Ты собирался поиграть в мяч».

 Она потянула малыша з руку, а тот всё оглядывался через плечо, пытаясь рассмотреть картину.
- Я не буду мешать. Я только хочу посмотреть на рисунок, сказал мальчик.
 Художник промолчал и начал собирать краски, а мать повела ребенка в дальний угол пляжа.

 На следующий день старый художник вернулся в это же время на свое место, с надеждой продолжить работу.
 Мальчик с матерью играл в надувной разноцветный мяч неподалеку. Повезло, море было также спокойно, солнечные блики играли по воде, переливались серебристыми гребешками морской ряби. Художник начал писать свою картину. 

 Неожиданный порыв ветра подхватил мяч, и он покатился прямо к кромке воды. Мальчик с криком бежал  за ним. Он явно не успел бы его поймать, и мяч оказался  в море.
 Художник бросился за мячом, поймал его уже у самой воды, замочив свои  старые кеды.  Малыш, запыхавшись, тяжело дыша,подбежал к художнику.
- Спасибо.
- Ты в порядке? -поинтересовался мужчина. Ребенок явно задыхался.
- Рома,-кричала женщина, подбегая,- тебе нельзя бегать. Она достала из кармана ветровки ингалятор и брызнула мальчику в рот. – Дыши, глубоко. Вдох…
- Спасибо, вам,- обратилась она к художнику.
- Пойдем, сынок. Нам нужно собираться  домой, в Москву, сказала она мальчику.
- Мы  здесь живем с весны до осени. У Ромы астма. Врачи говорят, если соблюдать все рекомендации, болезнь  может пройти с возрастом.
 - Можно я посмотрю на вашу картину, - попросил мальчик художника.
- Он любит рисовать, - добавила женщина и погладила сына по голове.- Дома в изостудию ходит. Вы разрешите?
- Конечно, конечно, - вдруг неожиданно для себя сконфузился художник и, передав мальчику мяч, жестом пригласил к мольберту.

 Малыш внимательно рассматривал  незаконченную картину.
- Нравится? – как-то неловко спросил художник и почему-то смутился , то ли от присутствия незнакомой женщины, то ли от внимательного взгляда ребенка, рассматривающего полотно.
- Море у вас печальное, - вздохнул мальчик.
- Рома, как ты можешь так говорить. Что ты понимаешь. Дядя настоящий художник. Помнишь, мы его картины смотрели на набережной, - упрекнула мать сына.
- Да, я помню. Они все были грустные. Я же тебе говорил.
- Не беспокойтесь. Он прав. Это его восприятие. У каждого оно индивидуально. А чтобы ты изменил, если бы сам рисовал этот пейзаж?
- Море. Оно же сейчас улыбается. Смотрите эти искорки, как смешинки. Я бы нарисовал людей на берегу, лодку под парусом.
- Но сейчас же нет здесь людей и лодки? – возразил художник. – Скоро осень, пойдут дожди, начнутся шторма. Грустно расставаться с летом. Вот я стараюсь передать своё настроение, и ты его подметил верно на картине.  Ты уезжаешь. На пляже будет пустынно и одиноко.
- Нет, - замотал головой мальчик.- Я вернусь, снова к морю, когда настанет весна. И не буду грустить, потому что оно, море, будет всегда меня здесь ждать.  Правда, мама. Мы же приедем?
- Конечно, приедем. Пойдем. До свидания.

 Они пошли вдоль берега к поселку. Вдруг  мальчик повернулся и, подбежав к художнику, протянул ему  разноцветный мяч с красным, синими и желтыми боками.
- Вот, возьмите. Он разноцветный и красочный. Можете нарисовать его. И вам, и морю будет весело вспоминать лето, -он положил мяч рядом с мольбертом и вприпрыжку побежал к матери, ожидавшей его. Они вместе помахали художнику рукой и пошли, больше не оборачиваясь.

 А художник стоял и смотрел им вслед. Вдруг новый порыв ветра подхватил мяч и бросил в море. Мяч ярким пятном закачался на волнах, и волны, перебрасывая его друг другу, уносили мяч все дальше от берега.

- А малыш прав. В каждой картине должна жить надежда. Жизнь, в глобальном масштабе вечна, как и море, - подумал старый художник и  нарисовал  разноцветный мяч на своей картине.