Про поезд

Люблю поезда. Особенно ехать вечером. Заварить крепкий чай, в Турции такой называют «заячья кровь» из-за густого, насыщенного, с красноватым оттенком цвета, и чтобы парок танцевал над ребристым стеклянным стаканом в кружевном подстаканнике.
 
Жалко, что сахар теперь песком, а не кубиками. Кубики вкуснее... Сначала булькнуть парочку в чай, потом наблюдать, как они медленно худеют на дне, рассыпаются,  как старый кирпичный дом от времени и ветра, а потом размешивать остатки, дзынькая ложкой по стенкам стакана.

Люблю сидеть у окна в теплом вагоне, подобрав под себя ноги, и смотреть, как заканчивается день. Небо становится желтым, потом появляется оранжевый оттенок. Когда солнце уже спряталось за горизонт, но еще хватает света, видны разбавленные водой акварельные мазки. Через время проступают глубокие, спокойные синие тона. Краски постепенно густеют, словно художнику лень споласкивать кисточку перед тем, как набрать еще гуаши, а потом он бросает рисовать и заливает бумагу черным.

То там, то тут включают подсветку: фонари, окошки золотистыми звездочками в домах, где тоже, наверное, разливают из чайника по цветастым фарфоровым чашкам свежий чай, размешивают сахар, позвякивая ложечкой, пьют, обжигаясь горячим, похрустывая сушкой, и прислушиваются к звукам пролетающего мимо поезда.