Старость

Очередной мелкофилософский случай тут с моим другом Григорием произошел.
Связанный с возрастом. Тут задумаешься.
Как она наступает – старость. Страшное слово. Вздрогнешь. Особенно, когда это слово и тебя скоро коснется. Я сейчас вам свои думы изложу по сему поводу в художественной форме.
С ним лично это произошло так. Внезапно. Ничего не предвещало. Случай один произошел. Как она, старость, мягко подступила к нему и плавно погладила своими милыми коготками.
Так-то Гриша еще ничего: бегает и порхает по множеству своих разных дел. Только дистанции немного сократил. Из-за возрастного падения скорости передвижений…
Дело было зимой, в январе. Воскресный день. Мороз восемнадцать градусов. Для нашего южносибирского околотка это хороший мороз. Тем более – у нас тут влажность повышенная из-за огромного незамерзающего водохранилища, появившегося из-за огромной плотины. Электроток у нас тут вырабатывают и продают, кому непонятно.
И вот звонит ему в тот воскресный день, часов в десять утра, один товарищ Тимур:
- Гриша, поехали на рыбалку. Заливы за плотиной уже во льду, на них побурим и порыбачим по первому льду.
Тут Гриша почему-то вспомнил про восемнадцать градусов мороза:
- Не, Тимур, холодно. Пальцы будут мерзнуть, когда наживку на крючок цеплять…
Через час – от него опять звонок:
- Может, поедем. Чего дома сидеть…
-  Давай через недельку, потеплеет небось…
Прошел еще час. Григорий телевизор смотрит. Нога на ногу. Те самые ноги – в тапочках. Внучок Сашка по ковру ползает рядышком.
И еще звонок:
- Смотри, солнце всходит из-за гор. Ясно. Теплее станет. Поехали таки…
- А, ладно, поехали…
Собирается Гриша, а сам себе думает:
- Вот какой я стал. Особого приглашения жду. Тем более, Тимур – он немалый тут начальник. С ним удобно. Увезут на джипе-вездеходе, катером в залив приплавят. После обратно к подъезду доставят. Ноги бить не надо; не то что, когда с более простыми друзьями через крутую гору прешься весь в мыле на тот лед.
Еще мысль такая проскользнула:
- Да раньше бы, позвони он мне хоть в сорок градусов мороза, я бы крикнул – еду! Тем более – почти год не был на подледной рыбалке, руки-то чешутся.
Одевается и философски думает:
- Вот она и пришла. Старость.
Само собой – тоскливенько Григорию стало.
Вот оно как происходит. Обыденно. Рубежи перешагиваешь.
После давай Григорий себя успокаивать:
- А, может, оно и ничего. Начнешь на мир смотреть неспешнее и внимательнее. Много чего увидишь. А то все бегом да бегом. Так что – хватит скулить по этому поводу. И, главное, сейчас многое делаешь как-то хитромудро, лишнего шагу не сделаешь. Не бегом как раньше. Или это житейским опытом называется…
Про ту рыбалку надо завершить. Тоже интересный финал.
Поймал Гриша где-то два десятка окуней в том заливе. Тимур – ни одного. Григорий-то наживку нацеплял, пусть пальцы и мерзли. А Тимур попробовал и не стал наживку цеплять, рыбачил только на блесну. Пальцы пожалел. Экспериментировал. Тоже полезное дело, эксперименты ставить.
Поделили рыбаки добычу поровну, как у них заведено. Чтобы было чем дома отчитаться. И обратно домой двинули.
Григорий мне тот день как-то в бане описал. И мы с ним мелкофилософски решили так: пусть это не будет старостью называться, а днем очередного повзросления. Старость – оно звучит страшненько.
А день очередного повзросления – ничего себе…