Застыла осень у снаряда..

Бывая в чуждой стороне, он шёл с винтовкой у плеча,
И, может быть, сказал бы нет войне, но нету в доме том плеча.
Он шел и шёл, трясая воздух, пыль из-под сбитых сапогов, он шёл и верил,
Он боролся, и он до Турции дошёл.
(про Крымскую войну)

Застыла осень у снаряда, грачи взлетели по тревоге, и в траки танков вновь теснится земь.
Был просто присланным отрядом - взял высоту и пал на ней.
Он шел два года по чужбине. Три года в порванных штанах,
Четыре года как один слились в плену, а пять...
Он ехал землю громоздить тем мрамором могильным,
Что и сейчас готовы мы воздать на память… и забыть.

Не летают птицы тут, и рыба тоже вся издохла,
Муравьи подсчёты вновь ведут трупам столь огромным.
Под дубом, в одной лишь гимнастёрке спит солдат спит вечным сном,
Он - меткой пули недолёт, он земли дыханье,
Взял и навзничь рухнул посреди поляны,
Будто дуба толстый ствол молнией оплавлен.

А война лишь передел армии, науки. Не до хохмы проходя средь деревень потухших.
А как солнышко взойдёт - весь наш пол в ружьё, пули и гранаты, танки, пушки, огоньки - всё идёт на жатву.
Было три сапёрных - стали все героями, только нам зачем медали если все мы упокоены?

Пол года мы на расстоянии, пол года самолёты чиним, полгода мы живём на море - холодная, солёная вода не даёт покоя нам, пока во всю идёт война.. Там наши братья умирают, а мы тут сидим на базе.. И быть может.. Нам хотелось тоже.. Погибнуть в лобовой атаке
(про лётчиков на Сахалине и во Владивостоке во время вов)