Паспорт

Саша любил Испанию. Любил давно и преданно. Любил всей душой, тем более, что места свободного в его душе много было – детей нет, с супругой отношения весьма прагматические – комфортное сосуществование, не более.
Страсть неудержимо навалилась на Сашу на первом курсе иняза. Первый язык – испанский, первая любовь – Испания. При слове «Барселона» счастьем и солнцем наполнялась душа его. И видел он листья пальм на синем небе и морской бриз… Но – в мечтах.
Потому, что никаких шансов попасть туда после окончания иняза у него не было. В капиталистическую страну получить визу могли только государственными делами занимающиеся люди, да ещё члены Коммунистической партии, после всяких комиссий и собеседований. Саша же ни членом партии, ни ответственным лицом не был. Поэтому, закончив иняз с красным дипломом, распределился в бюро международного молодёжного туризма «Спутник». И изо дня в день, сотни раз водил иностранцев в Мавзолей, смотреть на вождя мирового пролетариата и по совместительству основателя СССР, и, как оказалось, заложившего бомбу под его фундамент, которая через 70 лет СССР этот и добила – Ульянова-Ленина.
Мумию эту Саша невзлюбил сильно. Счастливейшими днями в монотонных буднях его были те, когда Ильича забирали в Институт мозга, где вымачивали в растворах специальных, чтобы не протух окончательно.
Испания влекла Сашу неудержимо, и свободное время он проводил в зале Ленинской библиотеки, где читал в подлинниках книги испанских авторов, изучал историю, культуру, экономику и географию любимой.
В конце восьмидесятых в СССР неожиданно заколосились Гласность с Перестройкой, и в железобетонном занавесе стали появляться бреши. Вернее, дырочки. И у Саши появилась надежда.
Конечно, поехать прямо во враждебную капиталистическую да ещё натовскую страну он не мог и мечтать. Не член КПСС, детей нет, такого только отпустить – не вернётся – советская власть хорошо представляла разницу в условиях жизни в мире капитала и победившего социализма, и на добровольное возвращение в социалистический рай не очень надеялась. Только если заложники в СССР останутся. А у Саши – какие заложники – свободен, как ветер, или как вода в унитазе, для кого – как.
А надежда у Саши появилась потому, что он про хитрую схему узнал, как тупую и злую власть перехитрить. Верный человек рассказал, что можно сначала в страну социалистического лагеря выехать, а там уже визу к капиталистам оформить. В лагерь выехать было проще, туда уже и туристом пускали.
Саша, как челочек основательный, подготовил материальную базу – как без этого в Испании?
Он созвонился с турагентством в Барселоне, тратя огромные деньги на международные звонки, предложил свои услуги, поразил шефа агентства великолепным испанским, и сразу получил контракт на два месяца.
Оставалось получить визу. Даже две. В то время, кроме выездной визы – от принимающей страны, нужно было получить ещё выездную визу от родного СССР, в которой указывалось, в какую именно страну Родина разрешает поехать.
Идти в выездную комиссию при райкоме партии с испанским контрактом – дело пустое! Приглашение от частной фирмы частному лицу – где здесь государственный интерес? Нет его. А, значит, сиди себе в Дегунино, води интуристов к Ильичу и будь счастлив!
Поэтому Саша сделал вид, что желает посетить братскую социалистическую Польшу. В лагерь, так в лагерь, хоть и в социалистический. В Польшу Сашу отпустили. Прилетев в Варшаву, он пошёл не в отель, а в испанское консульство, показал полученный по факсу контракт, и испанский клерк тут же штампанул ему визу в серпастый-молоткастый красный советский паспорт.
Саша на радостях даже ночевать в Польше не стал – подремал в аэропорту, и утром был в Барселоне! В тот же день он получил аванс, ключ от малюсенькой квартиры в самом центре у бульвара Рамбла, и приступил к работе.
Работы было много, целыми днями Саша водил туристов по городу, а поздно вечером возвращался в своё гнездо, по пустынным улицам, где изрядно пованивало нечистотами, но Саше нравился запах этого средневекового города, где когда-то горшки и помои выливали прямо на улицы. Он был счастлив.
Появлялись и группы туристов из Советского Союза. Они не тащились от архитектурных изысков Гауди, отдавая предпочтение экскурсиям по люксовым магазинам. А по вечерам за особую плату для джентльменов, вырвавшихся из Сургута и Нижнего Тагила, он организовывал вип-сеансы в ночных клубах с девушками. Здесь был риск по ошибке затесаться в гей-клуб, за что соотечественники могли запросто наварить ему в репу. Но Саша быстро в злачных местах сориентировался, и все были довольны.
Счёт его в банке рос, город становился всё роднее, серое Дегунино растворялось в дымке памяти. Тропа счастья шла вверх, и вверх недели три, пока всё не обломилось. Как всегда – вдруг. У него украли барсетку – сумочку с документами.
Ласковый климат и нежный город расслабили Сашу. Пока он любезно подсаживал туристов в автобус на площади Каталонии, злобные испанские грабители срезали у него сумочку, которую он носил на ремне на поясе.
Краски жизни померкли. Угрюмое Дегунино уже не казалось таким отстойным. «Там у меня за 20 лет ничего не крали ни на улице, ни в магазинах, даже в автобусах ни разу не обчистили!» С неожиданным теплом вспоминал о Родине Саша. А здесь – только три недели – и обокрали. Сволочи! Чем только здесь занимается некоррумпированная испанская полиция? Он сообщил о краже в местный участок, но по скучным лицам полицейских, регистрирующих по пять краж в этом туристическом районе за час, понял, что искать его барсетку никто не собирается.
Ему вежливо посоветовали быть повнимательнее с вещами, вот и всё.
Саша загрустил. Денег было в барсетке немного – банковская карточка тоже почти пустая. Но – там был загранпаспорт. Как без него вернуться на Родину? Как увидеть милый свет дегунинских окон? Это крах! Он не мог даже пойти в советское консульство в Барселоне, чтобы поделиться горем и попросить помощь. В консульстве его неминуемо бы спросили, как он вообще оказался в Испании? Зачем? И кто разрешил? Это могло кончиться очень серьёзно. В Отечество, конечно, вернут, но больше ни загранпаспорта, ни поездок, ни приличной работы не светит.
В грусти прибывая, Саша продолжал работать, водил туристов по воровскому этому гнезду, пока через пару недель, когда он заскочил в турагентство, его не подозвали к телефону.
– Это господин Александр? – услышал Саша в трубке густой бас.
– Да, а что собственно…, – голос испанца был незнакомым, да и никто не звонил Саше в офис.
– Господин Александр! – продолжает мужчина. – Вы не теряли паспорт?
– Это полиция? – догадался Саша.
– Нет, я директор ресторана Ромеско. Дело в том, что Ваш паспорт у меня. Вы можете его забрать.
– Как! Где? – впал в эйфорию Саша. – Я еду! Где это?
Испанец продиктовал адрес, Саша сорвался, как птица, поймал такси и помчался по адресу.
«Ресторан Ромеско, – быстро соображал он. – Никогда там не был. Может, шутка? Или похитители? Вымогать выкуп будут за паспорт? Но днём в центре города, в ресторане? Не очень на шантаж похоже…»
Ромеско оказался солидным рестораном испанской кухни. Сашу проводили в кабинет директора, где представительный крупный испанец, глянул на него с некоторым удивлением и лёгкой иронией, или это Саше показалось, открыл сейф, и Саша увидел на полке весьма объёмистую краснокожую книжицу.
Директор двумя пальцами брезгливо извлёк её и положил на стол перед Сашей. Это был его паспорт. Вернее, что-то очень похожее. Обложка и формат прежние, но книжица распухла до толщины объёмистого тома. Страницы распухли и покоробились. Саша аккуратно раскрыл документ. Фото на месте. Фамилия тоже. Его паспорт! Только чернильные штампы с визами расплылись, а некоторые и вовсе исчезли.
Директор с интересом наблюдал за ним.
– Никогда не был в Вашем ресторане. А как Вы нашли? – полюбопытствовал Саша.
– Дело в том, – начал директор, несколько замявшись. – Мы нашли его в туалете. В сливном бачке. Унитаз сломался. Вода текла не останавливаясь. Мастер открыл бачок, и вынул Ваш паспорт, который там застрял. Вы давно его потеряли?
– У меня сумку украли две недели назад на площади Каталонии…
– Это недалеко. Воры его в бачок кинули. Значит, он там две недели плавал, бумага у Вашего паспорта хорошая.
– Как Вы меня нашли? – удивился Саша.
– В паспорте карточка Вашего агентства была, я позвонил. Иначе пришлось бы в полицию сдавать. Морока, оформление, да и зачем? Тут кражи каждый день – туристы рты разевают. Всегда так. Берут деньги, от документов избавляются, зашли в туалет и кинули в бачок.
Горячо поблагодарив, Саша вышел, и в солнечном свете внимательно рассмотрел паспорт. Польские визы смылись совсем. Советская проступала, но читалась с трудом.
Дома Саша припечатал паспорт стопкой книг, вечерами сидёл на нём, надеясь, что он станет плоским. Но – не стал. Контракт закончился. Пора в Дегунино! Саша полетел в Варшаву, чтобы оттуда, уже легально, в соответствии с выданным разрешением, вернуться в СССР.
Польский пограничник брезгливо взял в руки Сашин гроссбух, долго листал его, не находя в нём никаких следов пребывания в Речи Посполитой.
– А на каком основании Вы здесь оказались? – мрачно спросил он. – Визы где?
– Были. Но смылись! Я под очень сильный дождь попал! – соврал Саша. Не говорить же, что его паспорт в сортире отмокал!
– И что, собираетесь здесь гужеваться? – ещё более мрачно спросил поляк.
– Да Боже упаси! – быстро заговорил Саша. – Вот билет, через два часа самолёт! В Москву!
Глянув на билет и поняв, что этот господин свалит из Польши через два часа, пограничник решил, что возиться с ним – накладнее будет, и пропустил Сашу через границу.
И Саша улетел на Родину. Самолёт заходил в Шереметьево над ночным городом, и Саша в иллюминатор увидел огни такого милого Дегунино.
Родина приняла его в крепкие объятия!