Больше, чем ничего

Кафе гудело кофемашиной и разговорами, но за нашим столиком было тихо. Марина помешивала остывший латте и смотрела на меня с таким видом, будто уже знала всё, что я собиралась рассказать.

— Ну не тяни. Вы уехали вчера в десять вечера, вернулась ты сегодня в обед. Рассказывай. Как всё прошло?

Я посмотрела в окно. По стеклу медленно ползли капли дождя.

— Марин, у нас ничего не было.

Она замерла с чашкой у рта.

— В смысле? Он женат? Или…

— Нет, — я улыбнулась. — Мы просто приехали, долго разговаривали. Потом я пожаловалась, что у меня волосы от ветра путаются. Он посадил меня на диван, взял расчёску и заплёл мне косу.

— Косу?

— Чтобы мне удобно было спать.

Марина поставила чашку.

— И всё?

— Мы легли. Ночью я несколько раз просыпалась от холода. Он каждый раз поправлял на мне одеяло. А утром поставил на тумбочку чай. Тёплый, не горячий. Как я люблю.

Я помолчала.

— А когда вёз меня домой, взял меня за руку и спросил, не холодно ли мне.

Марина смотрела на меня уже без улыбки.

— Дура ты, Ленка.

— Почему?

— Ты называешь это «ничего»?

Я пожала плечами.

— Ну а что это?

— Это когда человек запоминает, какой чай ты любишь. Когда ему не всё равно, замёрзла ты или нет. Когда он не торопится и не требует ничего взамен.

Она помолчала и добавила:

— Переспать можно с кем угодно. А вот так… так уже опасно.

Я засмеялась.

— Опасно?

— Очень. В такое, знаешь ли, влюбляются.

Я посмотрела на свои руки. Ещё утром он грел их в машине.

— Кажется, я уже.