Где этот мир выдуманных людей?

Где этот мир выдуманных людей?
Где живут красивые, идеальные, стильно одетые человеки, будто на другой планете? Их показывают в фильмах, они смотрят с рекламных баннеров, улыбаются с обложек буклетов. Даже манекены в витринах — непростительно безупречны. Конечно! У них нет подростковых прыщей, веснушек, пигментных пятен. Нет царапин от игры с кошкой. Их руки — гладкие, чистые, гламурные.

А мы? Мы всю жизнь боремся с отражением в зеркале. А под конец, когда и так тяжело — тело начинает не стареть… а мутировать. Словно годы выдают бесформенный мешок, чтобы спрятать то, чем уже не гордишься. Молодость, красота, успех — вот приоритет. А у обычных людей — какая ценность?

На работе ругают. За спиной шепчут. В кругу близких принижают. Они ведь обычные. Таких много. Но у каждого — свой внутренний мир. Там они — цари и принцессы, королевы и фрейлины. Там чудовища повержены, злодеи изгнаны, а сны — волшебные, яркие, сказочные. И главные героини — они сами.

Мне нравятся люди. Не их глянец, не понты, не гордость, не фырканье. А их внутренний город — с замками, мостами, тайными тропинками. Там каждый выбор — правильный. Там нет отчаяния. Там животные счастливы, и о них заботятся. Там нет ярости и насилия. Утопия? Конечно. Но разве не в этом — суть мечты?

Каждый человек — вселенная. С историями, восторгами, открытиями. Где сломанная дужка очков — просто милая мелочь. Где нет жалости к себе, нет сомнений, нет лжи. Только мягкость. Только теплота голоса.

Истинная история — это горсть жемчуга, прыгающего по брусчатке. Это взгляд. Это прожитый момент. Это — бесценно.

Не могу поверить, что мы исчезнем в небытии. Что все наши мудрости, нерассказанные истории, переживания — канут в лету. Как хочется слушать. Учиться. Рассказывать своё.
Как мало времени выдано на проживание…